Lá Thư Gửi Tôi Của Mười Năm Sau
Chương 11
“Cô ấy thích tôi.” Giang Kỳ Dã nói. “Sau khi nhận chiếc cúc, cô ấy không đưa cho cậu. Cô ấy nói cậu đã đi trước và bảo sẽ chuyển lại sau. Tôi tin.”
Tôi bật cười, nhưng mắt cay xè.
Chỉ một lời nói dối rất nhỏ.
Nhỏ đến mức người nói có thể quên đi sau mười năm, nhưng lại đủ để thay đổi cả tuổi trẻ của một người.
“Vậy tại buổi họp lớp, tại sao cô ấy còn đọc lá thư ấy?”
“Tôi không biết trước nội dung.”
“Nhưng khi cô ấy ngồi cạnh, uống cốc nước của cậu, khoác áo của cậu, cậu đều không từ chối.”
Giang Kỳ Dã nhíu mày: “Áo khoác là cô ấy tự lấy khi tôi ra ngoài tìm cậu. Cốc nước…”
Anh im lặng vài giây, dường như lần đầu nhận ra có chuyện không ổn.
“Tôi không để ý.”
“Đúng vậy.” Tôi nhìn anh. “Cậu không để ý.”
Năm đó anh không để ý ánh mắt tôi luôn dõi theo mình.
Mười năm sau anh cũng không để ý những hành động mập mờ của Sở Minh Nguyệt sẽ khiến người khác hiểu lầm.
Giang Kỳ Dã có thể nhớ từng chi tiết trong một vụ án, nhưng đối với tình cảm, anh vẫn là thiếu niên chậm hiểu năm nào.
“Trì Ý, người tôi nói đã bỏ lỡ…”
“Đừng nói.”
Tôi ngắt lời anh.
Không phải vì không muốn nghe, mà vì trái tim đã chờ câu ấy quá lâu. Chờ đến mức khi nó thật sự sắp xuất hiện, tôi lại sợ mình không đủ sức chịu đựng.
“Tôi không cần một lời giải thích đến muộn mười năm.”
“Nhưng tôi cần nói.”
“Nói rồi thì sao?” Tôi hỏi. “Cậu có thể trả lại cho tôi kỳ thi năm đó không? Có thể khiến mẹ tôi chưa từng nằm trong phòng cấp cứu, khiến tôi chưa từng trải qua những năm tháng ấy không? Ngay cả nếu chúng ta biết tâm ý của nhau thì biến cố vẫn xảy ra. Tôi vẫn sẽ bỏ thi, vẫn phải rời đi.”
“Ít nhất cậu sẽ không phải đi một mình.”
Câu nói của anh khiến mắt tôi nóng lên.
Tôi quay mặt.
“Đó chỉ là giả thiết.”
“Vậy cho tôi một cơ hội để biến nó thành sự thật từ bây giờ.”
Giang Kỳ Dã đặt cây bút máy lên bàn.
“Trì Ý, người tôi thích năm mười tám tuổi là cậu.”
Ngoài cửa kính, mưa đột ngột rơi xuống.
“Người tôi tìm suốt mười năm cũng là cậu.”
Tôi không nói được lời nào.
Anh nhìn thẳng vào tôi, giọng khàn đi.
“Người tôi tiếc nuối đã bỏ lỡ, từ đầu đến cuối đều là cậu.”
Tôi từng tưởng nếu có một ngày nghe được câu này, mình sẽ vui đến bật khóc.
Nhưng khoảnh khắc ấy thật sự đến, trong lòng tôi lại chỉ còn một nỗi buồn mênh mông.
Nếu anh nói sớm hơn mười năm thì tốt biết bao.
Nếu tôi dũng cảm hơn một chút thì tốt biết bao.
Nếu ngày ấy không có cuộc điện thoại từ bệnh viện thì tốt biết bao.
Nhưng cuộc đời chưa bao giờ có nếu như.
Tôi đứng dậy, cầm ô.
“Xin lỗi.”
Giang Kỳ Dã cũng đứng lên.
“Cậu không tin tôi?”
“Tôi tin.”
“Vậy vì sao?”
Tôi nhìn người mà mình đã thích suốt cả tuổi trẻ.
“Bởi vì Trì Ý mười tám tuổi rất yêu cậu, nhưng cô ấy đã ở lại mười năm trước rồi.”
Tôi bước vào màn mưa.
Giang Kỳ Dã không đuổi theo.
Qua lớp kính mờ nước, tôi thấy anh vẫn đứng bên bàn, bàn tay giữ chặt cây bút máy.
Đêm ấy, tôi tưởng mình đã kết thúc được một giấc mơ kéo dài mười năm.
Nhưng sáng hôm sau, một bài đăng nặc danh xuất hiện trên mạng.
Tiêu đề là:
“Nữ biên tập không bằng đại học đánh cắp bản thảo, dùng quan hệ mờ ám với luật sư để đổ tội cho cấp trên.”
Trong bài viết có ảnh hồ sơ học vấn của tôi, ảnh tôi và Hạ Tầm đứng cạnh nhau ở công ty, thậm chí còn có ảnh Giang Kỳ Dã đưa tôi đến bệnh viện.
Chỉ sau hai giờ, bài viết đã leo lên đầu bảng tìm kiếm.
Nhà xuất bản gọi điện yêu cầu tôi tạm nghỉ việc.
Mẹ đọc được tin, bệnh tim tái phát, được đưa thẳng vào phòng cấp cứu.
Và người đứng tên tài khoản phát tán bài viết, sau khi truy vết, lại chính là Hứa Nhiễm — tác giả mà tôi đã hết lòng bảo vệ.
Chương 8
Đèn trước phòng cấp cứu sáng suốt ba tiếng.
