Lá Thư Gửi Tôi Của Mười Năm Sau

Còn Trì Ý hai mươi tám tuổi đã học được một điều: không phải bí mật nào được nói ra cũng có thể đổi lấy một kết thúc tốt đẹp.

Sáng thứ hai, tôi đến nhà xuất bản sớm hơn thường lệ nửa tiếng.

Vừa đặt túi xuống, tổng biên tập đã gọi tôi vào phòng họp.

“Trì Ý, vụ tranh chấp bản quyền của cuốn Mùa gió đi qua có tiến triển mới. Hôm nay bên pháp lý sẽ tới làm việc.”

Tôi gật đầu, mở máy tính, đặt toàn bộ hồ sơ đã chuẩn bị lên bàn.

Mùa gió đi qua là cuốn tiểu thuyết tôi phụ trách suốt hai năm. Ba tháng trước khi phát hành, một công ty văn hóa khác bất ngờ tung ra tác phẩm có cốt truyện, thiết lập nhân vật và nhiều đoạn văn giống đến tám mươi phần trăm. Tác giả bên kia còn đăng bài tố ngược nhà xuất bản của chúng tôi đạo văn, khiến dự án bị đình chỉ, tác giả Hứa Nhiễm suy sụp đến mức nhập viện.

Tôi là người duy nhất từng nhận đủ bản thảo qua thư điện tử, vì vậy cũng trở thành người bị nghi ngờ nhiều nhất.

Cửa phòng họp mở ra.

Tổng biên tập đứng dậy niềm nở: “Luật sư Giang, cuối cùng cậu cũng đến.”

Bàn tay đang lật tài liệu của tôi cứng lại.

Giang Kỳ Dã bước vào trong bộ âu phục xám đậm, theo sau là hai trợ lý. Khi nhìn thấy tôi, bước chân anh khựng rất nhẹ.

Tổng biên tập cười giới thiệu: “Đây là cộng sự trẻ nhất của hãng luật Minh Chính, người phụ trách vụ án lần này. Còn đây là Trì Ý, biên tập viên trực tiếp của tác phẩm.”

Giang Kỳ Dã kéo ghế đối diện tôi.

“Chúng tôi quen nhau.”

Anh nói rất bình thản.

Tôi khép tập hồ sơ lại, đáp bằng giọng công việc: “Bạn học cũ.”

Không hiểu sao, ánh mắt anh bỗng trầm xuống.

Chương 4

Cuộc họp kéo dài gần ba tiếng.

Giang Kỳ Dã hoàn toàn khác với chàng trai luôn dựa vào khung cửa sổ ngủ gật trong ký ức của tôi. Anh hỏi từng mốc thời gian, từng người có quyền truy cập bản thảo, từng lần sửa đổi nhỏ nhất. Lời nói không nhanh, giọng điệu cũng không gay gắt, nhưng mỗi câu đều chính xác đến mức không ai có thể trả lời qua loa.

Đến lượt tôi, anh đẩy một bản ghi về phía trước.

“Ngày mười bảy tháng tư, cô đăng nhập vào hòm thư công việc lúc hai giờ mười ba phút sáng và tải xuống bản thảo hoàn chỉnh. Cô làm gì vào thời điểm đó?”

“Sửa bản in thử lần ba.”

“Có ai ở cùng cô không?”

“Không.”

“Máy tính cô sử dụng?”

“Máy tính cá nhân ở nhà.”

“Sau khi tải xuống, cô có sao chép sang thiết bị khác không?”

“Có. Tôi sao lưu vào ổ cứng di động.”

Một vị phó tổng biên tập ngồi bên cạnh lập tức cau mày.

“Chuyện này sao trước đây cô không nói?”

Tôi ngẩng đầu: “Trong bản tường trình tôi đã viết rất rõ.”

Ông ta lật tài liệu, sắc mặt hơi khó coi.

Giang Kỳ Dã vẫn nhìn tôi.

“Ổ cứng đó hiện ở đâu?”

“Bị mất.”

Không khí trong phòng lập tức thay đổi.

“Mất khi nào?”

“Khoảng cuối tháng tư. Hôm đó tôi mang máy tính đến bệnh viện, có lẽ đã để quên ổ cứng trong phòng chờ.”

“Có lẽ?” Anh nhắc lại.

Tôi biết với một luật sư, hai chữ ấy gần như đồng nghĩa với một lỗ hổng.

“Tôi không thể xác định. Sau khi về nhà mới phát hiện ổ cứng không còn trong túi.”

“Vì sao cô đến bệnh viện?”

Tôi im lặng hai giây.

“Mẹ tôi tái khám.”

Đầu bút của Giang Kỳ Dã dừng trên giấy.

Anh không hỏi thêm mà chuyển sang vấn đề khác.

Cuối cuộc họp, phía pháp lý yêu cầu niêm phong máy tính làm việc của tôi để kiểm tra. Tôi ký tên vào biên bản, không phản đối.

Mọi người lần lượt rời đi. Tôi thu dọn tài liệu, vừa đứng dậy thì Giang Kỳ Dã gọi lại.

“Trì Ý.”

Tôi quay đầu.

Anh đóng cửa phòng họp, đi thẳng vào vấn đề: “Tối hôm đó cô nghe thấy bao nhiêu?”

“Không nhiều.”

“Tôi chưa trả lời.”

Tôi đương nhiên biết anh đang nói đến lá thư của Sở Minh Nguyệt.

“Không liên quan đến tôi.”

“Nếu không liên quan, tại sao cô lại bỏ về?”

“Tôi không khỏe.”