Anh Có Người Khác, Còn Tôi Có Con

Chúng tôi đăng ký kết hôn vào một sáng đầu thu.

Không có phóng viên.

Không có đoàn xe sang trọng.

Chỉ có An An, mẹ anh và bác Trương đi cùng.

An An mặc áo sơ mi trắng, ôm hộp kẹo mừng, gặp ai cũng khoe:

“Hôm nay bố mẹ con kết hôn.”

Nhân viên ở quầy nhìn giấy tờ rồi hỏi:

“Hai anh chị đã có con lớn vậy sao?”

Tôi hơi ngượng.

Thẩm Diệc Châu bình thản đáp:

“Tôi theo đuổi hơi lâu.”

Tôi đá nhẹ vào chân anh dưới bàn.

Anh không đổi sắc mặt, chỉ lén nắm tay tôi.

Khi hai cuốn giấy chứng nhận màu đỏ được đưa ra, anh nhìn rất lâu.

Tôi hỏi:

“Anh định nhìn đến thủng sao?”

“Tôi đang xác nhận không có thời hạn ba năm.”

“Nếu anh muốn, tôi có thể thêm.”

Anh lập tức cất cả hai cuốn vào túi áo.

“Không được.”

Đám cưới diễn ra một tháng sau tại thành phố biển.

Chính là nơi tôi đã sống cùng An An suốt ba năm.

Khách mời không nhiều.

Ông chủ quán cà phê, bác gái từng trông An An, vài đồng nghiệp của tôi, bác Trương và những người thật sự thân thiết với anh.

Mẹ tôi sau ca phẫu thuật đã chuyển về sống cùng họ hàng ở miền Nam. Bà sức khỏe yếu nhưng vẫn tới dự, nắm tay Thẩm Diệc Châu dặn dò rất lâu.

Anh cúi đầu nghe từng câu, không hề tỏ ra mất kiên nhẫn.

Mẹ anh cũng đến.

Bà không mặc trang phục quá nổi bật, không đưa sính lễ khoa trương.

Trước buổi lễ, bà trao cho tôi chiếc vòng khóa trường mệnh của An An.

“Tôi đã nhờ người sửa lại dây. Sau này cô giữ giúp thằng bé.”

Tôi nhận lấy.

Bà ngập ngừng rồi nói:

“Thanh Thiển, chuyện năm năm trước…”

“Hôm nay không nhắc chuyện cũ.”

Bà nhìn tôi.

“Vậy sau hôm nay?”

“Xem biểu hiện của bà.”

Tôi cố ý nói nghiêm túc.

Bà sững ra, sau đó bật cười.

Đó là lần đầu tiên tôi thấy bà cười thoải mái như vậy.

“Được. Tôi sẽ cố gắng.”

Buổi lễ được tổ chức ngoài trời.

Biển chiều lấp lánh dưới nắng.

An An cầm nhẫn đi trước, bước chân vô cùng cẩn thận.

Mái tóc con đã mọc lại thành một lớp mềm mại.

Gương mặt cũng hồng hào hơn.

Tôi nhìn con, nước mắt suýt rơi trước khi bước tới bên chú rể.

Thẩm Diệc Châu đứng cuối lối đi.

Anh không nhìn biển.

Không nhìn khách mời.

Từ đầu đến cuối, ánh mắt chỉ đặt lên tôi.

Khi tôi tới gần, anh chìa tay.

“Lần này em sẽ không bỏ đi nữa chứ?”

Tôi đặt tay vào tay anh.

“Còn tùy biểu hiện.”

Anh siết chặt.

“Tôi sẽ biểu hiện thật tốt.”

Người chủ trì hỏi chúng tôi có tự nguyện kết hôn hay không.

Anh nói “tôi đồng ý” nhanh đến mức mọi người bật cười.

Đến lượt tôi, tôi cố ý im lặng hai giây.

Bàn tay anh lập tức căng lên.

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Nhìn thấy trong mắt anh sự chờ đợi, căng thẳng và cả tình yêu không còn che giấu.

“Tôi đồng ý.”

Anh thở phào, cúi xuống hôn tôi giữa tiếng vỗ tay.

An An đứng bên cạnh kéo áo anh.

“Bố, còn con.”

Anh bật cười, bế con lên.

Tôi vòng tay ôm cả hai.

Máy ảnh ghi lại khoảnh khắc ấy.

Không phải Thẩm tổng, không phải tình nhân theo hợp đồng, không phải người thừa kế nhà họ Thẩm.

Chỉ là một người chồng, một người vợ và đứa con đã kéo họ trở về bên nhau.

Tối hôm đó, sau khi An An ngủ cùng bà ngoại, tôi và anh đi dọc bờ biển.

Anh hỏi:

“Năm đó em sống ở đâu?”

Tôi chỉ căn nhà nhỏ phía xa.

“Tầng ba. Căn có ban công trồng hoa.”

“Một mình em sinh An An?”

“Ừ.”

“Có sợ không?”

“Có.”

Anh dừng bước, ôm tôi vào lòng.

“Xin lỗi.”

“Chuyện qua rồi.”

“Nhưng tôi vẫn muốn nói.”

“Vậy anh nói đi.”

“Xin lỗi vì đã để em một mình. Xin lỗi vì khiến em nghĩ mình chỉ là thế thân. Xin lỗi vì đến quá muộn.”

Tôi tựa vào ngực anh.

“Anh đúng là đến muộn.”

“Ừ.”

“Nhưng may là vẫn tới kịp.”

Anh cúi xuống nhìn tôi.

Tôi mỉm cười.

“Kịp để An An gọi bố.”

“Kịp để tôi nghe em nói còn yêu.”

“Anh tham quá rồi.”

“Tôi còn muốn nhiều hơn.”

“Muốn gì?”

“Muốn cùng em nuôi An An lớn lên. Muốn nhìn con đi học, trưởng thành, lập gia đình. Muốn mỗi năm về đây một tháng. Muốn khi già vẫn được em để lại một bát canh trên bàn.”

Anh siết tay tôi.

“Muốn cả đời.”

Tôi nhìn dấu chân hai người kéo dài trên cát.

Sóng biển tràn lên, xóa đi những dấu chân cũ.

Nhưng bàn tay chúng tôi vẫn nắm chặt.

“Vậy thì cả đời.”