Anh Theo Đuổi Tôi Bốn Năm

Cuối cùng, bà nắm tay tôi.

“Con chỉ cần xác nhận đã đồng ý để tên. Không ai trách con đâu. Cảnh Hành bảo sẽ tìm cách. Anh ấy thương con, không để con thiệt.”

Tôi rút tay lại, chậm đến mức bà cảm nhận rõ từng chút xa cách.

“Nếu con xác nhận một chuyện không có thật, con có thể mất công việc. Những người đang học cùng con cũng bị liên lụy.”

“Mẹ có bảo con nhận hết đâu. Chỉ là người một nhà…”

Tôi đột nhiên hỏi:

“Mẹ còn nhớ năm con học lớp mười một, hai nghìn tiền học thêm bị mất không?”

Bà nhìn tôi, không hiểu vì sao tôi nhắc chuyện ấy.

“Bố bảo con lấy mua sách ngoài chương trình. Con nói không lấy, bố tát con trước cửa hàng. Sau đó Gia Thụ mua một chiếc máy chơi game.”

Mẹ cúi mắt.

“Chuyện lâu rồi.”

“Mẹ đã biết là nó lấy.”

Không phải câu hỏi.

Bà im lặng rất lâu, rồi nói:

“Nó còn nhỏ.”

Tôi gật đầu.

“Khi ấy con cũng còn nhỏ.”

Trong căn bếp chật, tiếng tủ lạnh khởi động nghe rất rõ. Tôi đã nghĩ khi kể chuyện này, mình sẽ khóc hoặc tức giận. Nhưng thật lạ, tôi chỉ thấy mệt.

Mẹ bắt đầu khóc thay tôi.

“Mẹ biết con chịu thiệt. Nhưng con là chị, con vững vàng hơn. Mẹ còn biết dựa vào ai?”

“Mẹ có thể dựa vào con mà không đẩy con xuống.”

Bà ngẩng lên, nước mắt đọng ở khóe mi.

Tôi đưa khăn giấy cho mẹ, như đã đưa cho Tiểu Du buổi chiều. Động tác giống nhau, cảm giác trong lòng lại khác hoàn toàn.

“Con sẽ không ký xác nhận sai. Tiền hai triệu, mẹ và Gia Thụ phải tự thương lượng trả. Từ tháng sau con dừng chuyển khoản thêm ngoài khoản sinh hoạt đã thống nhất. Con không đứng tên vay, không bảo lãnh và không tiếp khách đến ép con.”

Mẹ nhìn tôi như chưa từng biết con gái mình.

“Con muốn bỏ cả nhà?”

Tôi ngồi xuống đối diện bà.

“Con muốn sống mà không sợ một cuộc điện thoại từ nhà.”

Bà khóc rất lâu. Tôi ngồi cùng, nhưng không thay đổi câu trả lời.

Khi ra về, mẹ quên mang túi cam. Tôi gọi bà lại, đưa cả túi. Bà lắc đầu, nói mua cho con mà.

Tôi nhìn bà, rồi giữ lại hai quả còn nguyên.

“Chỗ còn lại mẹ mang về. Con ăn không hết.”

Cửa đóng lại, tôi tựa lưng vào đó, từ từ ngồi xuống sàn.

Điện thoại hiện tin nhắn của Tạ Hoài Châu, hỏi ngày mai tôi có cần bản sao dữ liệu đo nền không.

Tôi trả lời cần, rồi thêm một câu.

[Nếu anh rảnh, tối nay có thể đi bộ cùng tôi một lát không?]

Anh nhắn: [Mười phút nữa ở dưới nhà.]

Tôi rửa mặt, thay giày. Ra đến cửa, tôi quay lại lấy áo khoác.

Lần này, tôi biết mình đang đi đâu.

Chương 12 Người không bắt tôi phải mạnh mẽ

Chúng tôi đi vòng quanh hồ trong khu nhà.

Tạ Hoài Châu không hỏi vì sao mắt tôi sưng. Anh đi phía sát đường, thỉnh thoảng nhắc tôi tránh chỗ gạch bị đội lên bởi rễ cây.

Đến vòng thứ hai, tôi bắt đầu kể.

Tôi kể chuyện tiền học thêm, chuyện năm mười tám tuổi bố bảo con gái học nhiều rồi cũng lấy chồng, chuyện mẹ đến dự lễ tốt nghiệp của Gia Thụ nhưng không biết tên luận án của tôi.

Tôi kể cả những điều tốt.

Hồi nhỏ mẹ từng cõng tôi đi bệnh viện giữa đêm. Bố có lần đạp xe gần hai mươi cây số để mua bộ sách tôi cần. Gia Thụ từng cầm tiền mừng tuổi chạy đến trường mua bánh cho chị.

“Cho nên tôi cứ nghĩ, chắc chỉ cần mình tốt thêm một chút, mọi thứ sẽ quay lại như những lúc ấy.”

Tạ Hoài Châu dừng dưới cột đèn.

“Cô đã phải cố nhiều rồi.”

Tôi cúi đầu, nhìn mũi giày mình.

“Tôi biết mình gần ba mươi tuổi, vẫn nói những chuyện này nghe rất…”

“Không cần xin lỗi vì nói với tôi.”

Tôi im lặng.

Một con chó nhỏ chạy ngang, kéo chủ nhân phía sau. Dây xích lách cách, người phụ nữ vừa cười vừa gọi nó chậm lại. Chúng tôi tránh sang bên, rồi ngồi xuống ghế đá.

Tạ Hoài Châu nói mẹ anh mất khi anh hai mươi hai tuổi. Sau đó bố có gia đình mới. Quan hệ giữa họ không tệ, nhưng phải mất vài năm anh mới thôi thấy ngượng khi gọi điện hỏi bố đang làm gì.