BA NĂM SAU, BẮT BUỘC PHẢI VỀ

Phó Cận Niên quá nhạy bén. Chỉ một âm thanh vụt qua ngoài cửa cũng đủ khiến chú phát hiện tôi nói dối.

Tôi siết chặt tờ siêu âm đến nhăn nhúm.

“Con hơi khó chịu nên đến phòng khám gần trường. Bác sĩ nói chỉ là đau dạ dày.”

“Địa chỉ.”

“Không cần đâu, con sắp về rồi.”

“Lâm Nhiên.”

Chú gọi cả họ lẫn tên tôi, giọng nói lạnh xuống.

Mỗi lần Phó Cận Niên gọi như thế đều có nghĩa sự kiên nhẫn của chú đã chạm đáy.

Tôi cuống quýt nói địa chỉ một phòng khám tư khác rồi lấy cớ điện thoại sắp hết pin để cúp máy. Sau đó, tôi ngồi bên đường rất lâu mới lấy lại được bình tĩnh.

Tối ấy, một bác sĩ người Hoa tìm đến ký túc xá, nói mình được người nhà tôi thuê đến khám. Ông kiểm tra dạ dày, kê vài loại thuốc thông thường rồi báo cáo kết quả qua điện thoại.

Tôi đứng bên cửa sổ, nhìn ông nói chuyện với Phó Cận Niên mà lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi.

May mắn là chú không nghi ngờ thêm.

Nhưng tôi hiểu, đứa bé trong bụng sẽ ngày một lớn. Tôi không thể giấu mãi.

Tôi từng nghĩ đến việc không giữ chúng lại.

Sáng hôm sau, tôi đặt lịch ở bệnh viện. Thế nhưng khi nằm trên giường khám, nghe hai nhịp tim non nớt vang lên cùng lúc, nước mắt tôi bỗng trào ra không cách nào ngăn được.

Bác sĩ hỏi tôi có muốn suy nghĩ thêm không.

Tôi nhắm mắt, bàn tay vô thức đặt lên bụng.

Từ nhỏ tôi đã không có cha mẹ. Tôi hiểu cảm giác bị bỏ lại đau đớn đến mức nào. Hai đứa trẻ không hề có lỗi. Người phạm sai lầm là tôi, không phải chúng.

Cuối cùng, tôi ngồi dậy, run giọng nói:

“Tôi muốn giữ lại.”

Quyết định ấy khiến cuộc đời tôi rẽ sang một hướng hoàn toàn khác.

Tôi chuyển khỏi ký túc xá, thuê một căn hộ nhỏ ở ngoại ô, đồng thời xin bảo lưu kết quả học tập trong một học kỳ. Tôi nói với nhà họ Phó rằng chương trình học quá nặng nên không tiện về nước, sau đó cố gắng xuất hiện trong các cuộc gọi video bằng áo rộng và chỉ quay nửa người trên.

Người duy nhất biết bí mật là Tống Minh Khải.

Anh là đàn anh cùng trường, hơn tôi ba tuổi, cũng là bác sĩ thực tập tại bệnh viện nơi tôi khám thai. Ngày thấy tôi ngồi khóc một mình ngoài hành lang, anh đã đưa tôi một cốc nước ấm rồi ở lại cho đến khi tôi bình tĩnh.

Minh Khải biết tôi không muốn nhắc tới cha của bọn trẻ nên chưa từng truy hỏi. Những tháng cuối thai kỳ, anh giúp tôi mua đồ, đưa tôi đi khám, thậm chí còn ký tên người liên hệ khẩn cấp khi tôi sinh non ở tuần thứ ba mươi lăm.

Một trai, một gái.

Con trai sinh trước, được tôi đặt tên là Tống Duy An. Con gái yếu hơn một chút, nằm trong lồng ấp gần nửa tháng, tên là Tống Gia Ý.

Hai đứa mang họ Tống vì lúc làm giấy khai sinh, tôi đã nhờ Minh Khải đứng tên cha.

Đó là lựa chọn bất đắc dĩ. Tôi sợ nếu để trống tên cha, người của Phó Cận Niên sẽ lần ra. Minh Khải không do dự, chỉ nói:

“Xem như anh cho hai đứa mượn một cái họ. Sau này em muốn đổi lại lúc nào cũng được.”

Tôi mang ơn anh, nhưng cũng nói rõ tôi không thể đáp lại tình cảm của anh.

Minh Khải cười nhẹ.

“Anh giúp em không phải để đòi một cuộc hôn nhân.”

Nhờ anh, bốn năm nơi đất khách của tôi mới không hoàn toàn đơn độc.

Đáng lẽ tôi phải trở về sau ba năm như lời Phó Cận Niên đã nói. Nhưng trước ngày lên máy bay, Gia Ý đột nhiên sốt cao, phải nhập viện. Tôi lập tức hủy vé rồi gửi tin nhắn nói rằng mình nhận được cơ hội thực tập quan trọng.

Phó Cận Niên chỉ trả lời một câu.

“Lâm Nhiên, đừng thử thách giới hạn của tôi.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy suốt cả đêm.

Sau đó, chú không gọi thêm một lần nào nữa.

Sự im lặng ấy kéo dài gần một năm, khiến tôi dần cho rằng chú đã mặc kệ mình. Cho đến một buổi chiều cuối thu, quản gia Phó gọi tới báo ông nội đột quỵ, đang nằm trong phòng chăm sóc đặc biệt.

Ông là người đã đón tôi về nhà họ Phó khi cha mẹ qua đời, cũng là người yêu thương tôi nhất trong gia đình ấy.

Tôi không thể không về.

Minh Khải đang tham gia một dự án y tế ở Scotland. Tôi không muốn đợi thêm nên tự mua vé, đưa hai con lên máy bay ngay trong đêm.

Suốt mười hai giờ bay, tôi vẫn tự an ủi rằng thành phố lớn như vậy, Phó Cận Niên không thể biết chính xác chuyến bay của tôi.

Nhưng khi cửa sân bay vừa mở, tôi đã biết mình sai rồi.