Bùi Kinh Niên, Em Không Ghen Nữa

“Ra ngoài với anh một lát.”

Tôi nhìn mẹ rồi đi theo anh đến cuối hành lang.

“Đã tìm được gì?”

“Máy tính bị đăng nhập bằng vân tay.”

“Vân tay của ai?”

Anh im lặng một giây.

“Của em.”

Tôi bật cười.

Chiếc laptop đó đã lưu vân tay tôi từ trước.

Chỉ cần người khác biết mật khẩu dự phòng, việc đăng nhập không khó.

“Vậy anh đến đây để hỏi tội em à?”

“Anh nói anh tin em.”

“Nhưng bằng chứng lại càng chắc chắn hơn.”

“Anh sẽ chứng minh.”

Tôi nhìn vết thương trên tay anh.

“Tay sao vậy?”

“Không cẩn thận.”

Sau này tôi mới biết, buổi chiều mẹ Bùi đến công ty, yêu cầu anh giao tôi cho cảnh sát để bảo vệ giá cổ phiếu.

Hai người cãi nhau dữ dội.

Anh đập vỡ chiếc cốc thủy tinh khi bà nói một đứa con gái được nhà họ Bùi nuôi dưỡng lại dám lấy oán báo ơn.

Nhưng lúc ấy, tôi không biết.

Tôi chỉ thấy mệt.

“Ca phẫu thuật của mẹ em vào ngày kia. Trước khi có kết luận, đừng để bà biết.”

“Anh đã yêu cầu chặn tin tức.”

“Còn một việc.”

“Em nói đi.”

“Đừng đến đây nữa.”

Ánh mắt anh tối lại.

“Tại sao?”

“Mẹ em vẫn nghĩ chúng ta rất tốt. Em không muốn trước khi phẫu thuật bà phải lo lắng.”

“Chúng ta chưa ly hôn.”

“Sớm thôi.”

Anh nhìn tôi hồi lâu, khàn giọng hỏi:

“Nếu anh chứng minh em vô tội thì sao?”

“Em sẽ cảm ơn anh với tư cách Tổng giám đốc đã trả lại công bằng cho nhân viên.”

“Chỉ vậy thôi?”

“Chỉ vậy thôi.”

Anh cúi đầu, bờ vai vốn thẳng tắp như chùng xuống.

Tôi quay vào phòng bệnh.

Đêm đó, Bùi Kinh Niên không rời bệnh viện.

Anh ngồi ở hàng ghế cuối hành lang đến sáng, nhưng không bước vào thêm lần nào.

Ca phẫu thuật của mẹ kéo dài sáu tiếng.

Khi đèn phòng mổ tắt, chân tôi đã tê cứng.

Bác sĩ bước ra thông báo ca mổ thành công.

Tôi dựa vào tường, nước mắt lập tức trào ra.

Một bàn tay đỡ lấy vai tôi.

Tôi tưởng là y tá, đến khi ngửi thấy mùi gỗ tuyết tùng quen thuộc mới nhận ra Bùi Kinh Niên.

Anh đã thay quần áo, đôi mắt đỏ ngầu vì thiếu ngủ.

“Mẹ không sao rồi.”

Tôi gạt nước mắt, đứng thẳng người.

“Sao anh lại ở đây?”

“Anh không vào phòng bệnh.”

Anh thật sự giữ lời, chỉ đứng ở khu vực cách xa tầm mắt của mẹ.

Tôi không biết phải nói gì.

Đúng lúc ấy, thư ký trưởng vội vàng chạy tới.

“Tổng giám đốc Bùi, tìm thấy rồi.”

Anh đưa cho chúng tôi một chiếc máy tính bảng.

Camera thang máy của cửa hàng tiện lợi đối diện căn hộ đã quay được hình ảnh phản chiếu trên cửa kính vào đêm hồ sơ bị đánh cắp.

11 giờ 31 phút, Kiều Nhuế đi vào tòa nhà.

11 giờ 58 phút, cô ta rời đi, trên tay cầm một chiếc USB màu bạc.

Quan trọng hơn, bộ phận kỹ thuật khôi phục được lịch sử đồng bộ đã bị xóa trên điện thoại tôi.

Mã xác nhận được chuyển tiếp tự động sang một số phụ.

Số đó đứng tên em họ của Kiều Nhuế.

Tất cả bằng chứng tạo thành một chuỗi hoàn chỉnh.

Tôi nhìn màn hình, không hề vui mừng.

Chỉ thấy lạnh.

Bùi Kinh Niên gọi cho phòng pháp chế ngay trước mặt tôi.

“Nộp toàn bộ chứng cứ cho cảnh sát. Thông báo công khai kết quả điều tra, khôi phục chức vụ và danh dự cho Khương Nguyện.”

Đầu dây bên kia hỏi gì đó.

Anh lạnh lùng đáp:

“Không hòa giải.”

Nửa tiếng sau, Kiều Nhuế gọi tới.

Bùi Kinh Niên nhìn tên cô ta trên màn hình rồi bật loa ngoài.

Giọng cô ta run rẩy:

“Kinh Niên, em có thể giải thích.”

Đây là lần đầu tiên cô ta gọi thẳng tên anh trước mặt tôi.

“Đến đồn cảnh sát giải thích.”

“Em không bán hồ sơ! Em chỉ… em chỉ muốn lấy bản gốc để chứng minh Khương Nguyện làm sai số liệu. Em không biết USB bị người khác lấy đi.”

“Ai bảo cô làm?”

Kiều Nhuế im lặng.

Anh lặp lại:

“Ai?”

“Bác gái.”

Không khí hành lang như đông cứng.

“Bác nói chị ta sắp ly hôn, lại nắm nhiều tài liệu nhạy cảm. Bác sợ chị ta mang sang công ty đối thủ nên bảo em kiểm tra máy tính. Em chỉ muốn giúp anh…”

“Mẹ tôi không biết mật khẩu máy tính của Khương Nguyện.”