Chu Lâm, Anh Là Chồng Tôi Hay Anh Rể Tôi Vậy?

“Nếu cậu thật sự đến từ tương lai, nói cho tôi biết—chúng ta có hạnh phúc không?”

Tôi nhìn bàn tay còn non trẻ của anh.

“Có. Chúng ta có một căn nhà trồng đầy cẩm tú cầu, một cô con gái rất nghịch và một người em trai thường xuyên bị cậu dọa điều đi châu Phi.”

Anh không hiểu đoạn cuối nhưng vẫn mỉm cười.

“Vậy tôi sẽ đợi.”

“Không được chỉ đợi. Phải bước tới.”

“Được.”

Tôi tỉnh dậy trong vòng tay Chu Lâm.

Trời còn tối. Anh bị động tác của tôi đánh thức, mơ màng hỏi:

“Gặp ác mộng?”

“Không. Mơ thấy anh hồi mười bảy tuổi.”

“Anh thế nào?”

“Rất đẹp trai, rất khó ưa.”

Anh nhắm mắt, kéo tôi sát hơn.

“Giống bây giờ.”

“Bây giờ đỡ khó ưa một chút.”

“Cảm ơn.”

“Em nói với cậu ấy đừng chờ em mười năm.”

Anh mở mắt.

“Nếu thật sự quay lại, em sẽ chọn anh từ đầu sao?”

Tôi suy nghĩ rồi lắc đầu.

“Không biết. Nếu thay đổi quá khứ, có lẽ sẽ không có Tuyết Quang, không có căn nhà này, cũng không có Niệm Tuyết. Em không muốn đánh đổi.”

“Vậy vẫn để anh chờ?”

“Em sẽ cố yêu anh sớm hơn một ngày.”

“Chỉ một ngày?”

“Hai ngày.”

“Ít nhất một năm.”

“Tham lam.”

Anh cúi xuống hôn tôi trong bóng tối.

“Anh đã mất mười năm. Đòi lại một năm không quá đáng.”

Từ phòng bên vang lên tiếng Niệm Tuyết gọi bố mẹ. Tôi đẩy anh ra, định xuống giường thì anh kéo lại hôn thêm một cái.

“Điều khoản thứ tư.”

Tôi bật cười.

“Em yêu anh.”

Anh buông tay, hài lòng đi sang phòng con.

Tôi nằm lại, nhìn ánh bình minh chậm rãi hiện sau rèm cửa.

Nếu cuộc đời thật sự cho tôi quay lại, có lẽ tôi vẫn không sửa bất kỳ con đường nào. Những hiểu lầm, tổn thương và bỏ lỡ đều là một phần của chúng tôi. Điều quan trọng không phải đến với nhau sớm bao nhiêu, mà là sau khi nhìn thấy toàn bộ sự thật, chúng tôi vẫn lựa chọn nắm tay.

Mười tám tuổi, tôi viết thư tình cho nhầm người.

Hai mươi tám tuổi, tôi nhận ra người giữ lá thư mới là người mình muốn yêu.

Ba mươi tuổi, tôi không còn tiếc mười năm đã qua.

Vì những năm tháng còn lại đều có anh.

Ngoại truyện 8: Lá thư không đề tên

Năm Niệm Tuyết lên sáu, trường tổ chức ngày hội gia đình. Phụ huynh được yêu cầu viết một lá thư kể về lần đầu gặp con.

Chu Lâm nhận nhiệm vụ này nghiêm túc hơn cả chuẩn bị hồ sơ đầu tư. Anh ngồi trong phòng làm việc hai tiếng, trước mặt chỉ có một trang giấy trắng.

Tôi đi ngang ba lần, lần nào anh cũng giữ nguyên tư thế.

“Anh định viết báo cáo thường niên à?”

“Không biết bắt đầu thế nào.”

“Viết cảm xúc thật.”

“Cảm xúc thật quá nhiều.”

Tôi nhìn anh, mềm lòng ngồi xuống bên cạnh.

“Vậy kể từ ngày biết em mang thai.”

Anh suy nghĩ rồi viết: “Ngày biết con xuất hiện, bố rất sợ.”

Tôi đọc, ngạc nhiên: “Không phải vui sao?”

“Có. Nhưng vui sau khi sợ.”

Anh viết rằng anh sợ tôi đau, sợ đứa bé không khỏe, sợ mình không biết làm bố. Tuổi thơ của hai anh em nhà họ Chu không thiếu vật chất nhưng cha mẹ luôn bận rộn. Anh đã quen tự giải quyết mọi chuyện, vì vậy không biết phải chăm sóc một sinh linh hoàn toàn dựa vào mình thế nào.

Ngày Niệm Tuyết chào đời, con bé chỉ nặng hơn ba cân. Nó nắm ngón tay anh, bàn tay bé đến mức chưa ôm hết một đốt ngón tay.

“Lúc đó bố hiểu từ nay mình có thêm một điểm yếu. Nhưng điểm yếu ấy không làm bố yếu đi. Nó khiến bố muốn trở thành người tốt hơn.”

Tôi đọc đến đây, mắt cay lên.

“Anh viết hay mà.”

“Vẫn thiếu.”

“Thiếu gì?”

“Thiếu em.”

“Đề bài viết cho con.”

“Nhưng không có em thì không có con.”

Anh thêm một đoạn kể rằng Niệm Tuyết có đôi mắt giống mẹ, tính cách cũng giống mẹ: bướng bỉnh, hay giả vờ mạnh mẽ, thích ăn đồ ngọt và không chịu thừa nhận mình sợ bóng tối.

Tối đó, con bé đọc thư trước lớp. Đọc tới câu bố từng sợ, nó dừng lại hỏi:

“Bố cũng biết sợ ạ?”

Chu Lâm đáp: “Có.”

“Bố sợ gì nhất?”

“Sợ mất mẹ con.”

Cả lớp ồ lên. Tôi ngồi dưới hàng ghế phụ huynh, vừa cảm động vừa ngượng.