Đêm Đó Anh Nói Không Thích Tôi

Đó gần như là từ bỏ quyền kiểm soát Lương thị.

Tôi giận đến run người. “Anh điên rồi sao?”

“Tôi biết mình chưa từng can thiệp.”

“Nhỡ chứng cứ bị làm giả?”

“Vậy phải xem ai làm nhanh hơn.”

Anh nói bình thản, nhưng khi bước qua tôi, thân người bỗng chao đi.

Tôi đỡ lấy anh. Qua lớp áo sơ mi, nhiệt độ nóng rực truyền vào tay.

Lương Thiến sờ trán anh, hoảng hốt: “Anh sốt rồi.”

Anh gạt tay cô ấy, vẫn nhìn tôi. “Video nói rất hay.”

“Lúc nào rồi anh còn—”

“Đặc biệt là câu cuối.”

“Lương Thứ Chu!”

Anh khẽ cười, rồi ngất ngay trên vai tôi.

14

Bác sĩ nói anh viêm phổi do dầm mưa và làm việc liên tục nhiều ngày.

Tôi cùng Lương Thiến đưa anh vào bệnh viện tư. Truyền thuốc xong, cô ấy bị ông nội gọi về gấp. Trợ lý Tần đi xử lý truyền thông. Cuối cùng chỉ còn tôi ngồi bên giường.

Lương Thứ Chu khi ngủ không còn vẻ xa cách. Gương mặt tái nhợt, lông mày vẫn nhíu như trong mơ cũng chưa thể thả lỏng.

Tôi nhìn bàn tay đặt ngoài chăn.

Chiếc vòng chỉ đỏ đã cũ vẫn ở đó.

Sau khi trả lại cho tôi, không biết anh lấy về lúc nào. Có lẽ hôm gặp ở quán cà phê, khi tôi chỉ mang đi vé tàu và lá thư.

Tôi định kéo chăn lên thì anh bất ngờ nắm lấy tay tôi.

“Đừng đi.”

Mắt anh vẫn nhắm, giọng khàn khàn.

Tôi tưởng anh tỉnh, nhưng anh chỉ siết tay chặt hơn.

“Thẩm Vãn…”

Tôi cứng người.

“Xin lỗi.”

Trong cơn sốt, anh lặp lại hai chữ ấy rất nhiều lần. Lúc gọi Thẩm Vãn, lúc gọi Lâm Vãn. Hai cái tên cuối cùng hòa vào nhau.

Tôi ngồi xuống.

“Tôi không đi.” Tôi nói, dù biết anh có thể chẳng nghe thấy. “Ít nhất tối nay không đi.”

Gần sáng, anh hạ sốt. Tôi gục bên giường ngủ quên. Khi tỉnh lại, một bàn tay đang rất nhẹ vuốt tóc tôi.

Tôi ngẩng đầu. Lương Thứ Chu đã tỉnh, ánh mắt còn mệt mỏi.

Anh lập tức rút tay. “Xin lỗi.”

“Anh chỉ biết nói xin lỗi thôi à?”

“Còn biết cảm ơn.”

“Vậy cảm ơn đi.”

“Cảm ơn em.”

Tôi rót nước, đỡ anh ngồi dậy. Anh uống được nửa cốc thì hỏi: “Em ở đây cả đêm?”

“Thiến Thiến nhờ.”

“Ừ.”

Anh không vạch trần lời nói dối vụng về ấy.

Điện thoại tôi reo. Một số lạ gửi tới bức ảnh chụp căn nhà cũ của bà ngoại, kèm tin nhắn:

Muốn biết tiền từ đâu tới thì gặp tao một mình.

Lương Thứ Chu nhìn thấy sắc mặt tôi. “Ai?”

Tôi đưa anh xem.

Anh lập tức định xuống giường. Tôi ấn vai anh lại.

“Anh đang truyền thuốc.”

“Tần Phong sẽ bố trí.”

“Tôi đi cùng cảnh sát. Anh ở đây.”

“Không.”

“Anh vừa đồng ý không quyết định thay tôi.”

“Tôi đồng ý cho em tham gia, không đồng ý nằm đây chờ tin.”

“Vậy anh định mang bình truyền đi bắt người?”

Anh nhìn giá truyền, như thực sự cân nhắc.

Tôi bật cười bất lực. “Lương Thứ Chu, lần đầu tiên tôi thấy anh trẻ con như vậy.”

“Tôi hơn em bốn tuổi.”

“Người lớn không tự rút kim truyền.”

Tay anh vừa chạm miếng băng lập tức dừng lại.

Cuối cùng chúng tôi thống nhất tôi tới điểm hẹn với thiết bị ghi âm; cảnh sát mặc thường phục ở gần; anh theo dõi qua video từ bệnh viện.

Điểm hẹn là một nhà kho bỏ hoang ven thành phố. Cha dượng tôi, Lâm Quốc Bình, xuất hiện với mái tóc bạc quá nửa. Hai năm trốn nợ khiến ông ta già đi cả chục tuổi, nhưng ánh mắt tham lam vẫn không thay đổi.

“Con gái ngoan, nghe nói bây giờ mày quen người giàu lắm.”

“Ông muốn bao nhiêu?”

“Năm triệu.”

“Đổi lại?”

Ông ta lấy trong áo ra một chiếc USB. “Toàn bộ ghi âm và giao dịch với người đàn bà họ Tống. Hai năm trước bà ta cho tao ba triệu để đưa mày ra nước ngoài, dặn tao cắt mọi liên lạc giữa mày với thằng họ Lương.”

“Ông nhận tiền, nhưng không đưa tôi đi.”

“Mày đâu có chịu. Tao dùng tạm chút thì sao?”

“Tiền chữa bệnh của bà ngoại cũng là ông dùng tạm?”

Ông ta tránh mắt. “Bà già ấy đằng nào cũng không cứu được.”

Một luồng lạnh chạy dọc sống lưng tôi.

“Ông nói lại đi.”