ĐỢI ANH CƯỚP EM

“May quá. Tôi cũng không chịu nổi việc ngày nào cũng nghe cô kể về chồng con.”

Chúng tôi cùng bật cười.

Đúng lúc đó, một người đàn ông đi ngang làm rơi tập tài liệu. Thẩm Nghi cúi xuống nhặt, người kia cũng cúi, trán hai người va mạnh vào nhau.

“Xin lỗi!” Anh ta ôm trán, luống cuống.

Thẩm Nghi cau mày, đưa trả tài liệu.

“Lần sau nhìn đường.”

Người đàn ông nhận lấy, nhìn bảng tên cô rồi sững ra.

“Cô là Thẩm Nghi?”

“Có vấn đề?”

“Không. Tôi chỉ không ngờ chủ tịch Thẩm ở ngoài đời…”

“Thế nào?”

Anh ta nhìn vẻ mặt nguy hiểm của cô, nuốt nửa câu sau.

“Thân thiện hơn trên báo.”

Tôi suýt sặc cà phê.

Sau này tôi mới biết người đó là Phó Dịch, nhà sáng lập một công ty công nghệ đang bên bờ phá sản. Anh đến hội nghị để tìm nhà đầu tư nhưng bị từ chối khắp nơi. Tập tài liệu rơi trước mặt Thẩm Nghi chính là kế hoạch cứu công ty.

Cô đầu tư cho anh.

Không phải vì cú va trán, theo lời cô khẳng định, mà vì mô hình có tiềm năng. Phó Dịch thì kể với mọi người rằng đầu mình đủ cứng để đập ra được một khoản vốn.

Một năm sau, tôi nhận thiệp cưới của họ.

Lục Tấn cầm tấm thiệp, đọc đi đọc lại.

“Em định đi?”

“Tất nhiên.”

“Anh cũng đi.”

“Cô ấy chỉ mời mình em.”

“Anh là chồng em.”

“Anh sợ tình cũ lấy chồng mà không được chứng kiến à?”

“Cô ấy chưa từng là tình cũ.”

“Vậy anh căng thẳng gì?”

Anh im lặng một lúc rồi nói:

“Anh muốn cảm ơn chồng cô ấy.”

“Vì sao?”

“Vì từ nay cô ấy sẽ không còn rảnh đến tìm em nói chuyện về anh.”

Tôi ném thiệp vào người anh.

Cuối cùng cả hai chúng tôi đều đến. Hôn lễ của Thẩm Nghi khác hẳn tưởng tượng: không xa hoa, chỉ tổ chức trong khu vườn của một viện bảo tàng nhỏ. Cô mặc váy trắng, tự mình bước vào như tôi ngày trước.

Phó Dịch nhìn cô bằng ánh mắt nóng bỏng không hề che giấu. Khi đọc lời thề, anh nói:

“Anh không cần em yếu đuối để chứng minh anh mạnh mẽ. Em cứ làm người mà em muốn. Khi mệt, nếu em quay đầu, anh ở đó.”

Thẩm Nghi khóc.

Tôi chưa từng nghĩ người phụ nữ ấy sẽ khóc trước đông người.

Trong tiệc cưới, cô đến bàn chúng tôi. Lục Tấn nâng ly:

“Chúc mừng.”

“Cảm ơn.”

Hai người lịch sự như những đối tác bình thường.

Phó Dịch nhìn Lục Tấn rồi nhìn tôi, đột nhiên hỏi vợ:

“Đây là người em từng định cưới à?”

Không khí đông cứng.

Thẩm Nghi đặt mạnh ly xuống.

“Ai nói với anh?”

“Báo cũ.”

“Tin giả.”

Phó Dịch thở phào.

“May quá. Anh cứ tưởng mắt nhìn người của em tệ như vậy.”

Lục Tấn nheo mắt.

Tôi và Thẩm Nghi đồng thời kéo chồng mình ra hai hướng trước khi tiệc cưới biến thành trận đánh.

Trên đường về, tôi vẫn cười.

“Anh Phó thú vị thật.”

“Nông nổi.”

“Ít nhất anh ấy biết nói lời ngọt ngào.”

“Anh cũng biết.”

“Nói thử xem.”

Lục Tấn im lặng suốt một ngã tư, cuối cùng nắm lấy tay tôi.

“Anh rất may vì ngày đó em không buông anh mãi mãi.”

Tôi không trêu nữa.

Tôi đan ngón tay vào tay anh.

Trong câu chuyện của chúng tôi, Thẩm Nghi từng bị xem là người thứ ba, là đối thủ, là nữ phụ cản đường. Nhưng cuộc đời thật không ai sinh ra chỉ để làm nền cho tình yêu của người khác.

Cô đã phạm sai lầm, trả giá, nhận trách nhiệm rồi tự viết tiếp câu chuyện của mình.

Người đến sau không nhất định là người thua.

Người không được chọn cũng không có nghĩa là kẻ thất bại.

Chỉ cần đến cuối cùng, mỗi người đều học được cách lựa chọn chính mình và trân trọng người thật sự đứng bên cạnh.

Lời cuối: Bức thư trong chiếc khung ảnh

Năm Tô Dương mười tám tuổi, thằng bé chuẩn bị ra nước ngoài học.

Đêm trước ngày bay, cả nhà dọn lại kho và tìm thấy chiếc khung ảnh gỗ đã cũ. Một bên là ảnh đầy tháng của Lục Tấn, bên kia là ảnh Tô Dương lúc mới sinh.

Con trai cầm hai bức ảnh xuống phòng khách, vẻ mặt khó tin.

“Ba, ngày bé ba xấu giống con thật.”

Lục Tấn đang đọc sách, lập tức ngẩng lên.

“Con nói ngược rồi.”

Lục An ngó qua vai anh trai, nghiêm túc nhận xét:

“Hai người đều nhăn như khỉ.”

Tôi cười đến mức phải vịn bàn. Lục Tấn nhìn ba mẹ con, cuối cùng bất lực bỏ sách xuống.

Phía sau khung ảnh có một phong bì đã ngả màu. Tôi không nhớ mình từng thấy nó. Bên ngoài là nét chữ của Lục Tấn: “Gửi con trai, khi con đủ lớn để hiểu.”

Tô Dương mở thư.