Hóa Ra Tôi Chỉ Là Kẻ Thế Thân

Tống Linh Tinh gầy rộc, cổ tay còn vết trói. Nhìn thấy tôi, cô ta lập tức quay mặt.

“Đến cười nhạo tôi?”

“Đến hỏi vì sao.”

“Cô còn không biết sao?” Cô ta cười chua chát, “Tôi mất bốn năm mới trở về, nhưng anh ấy đã cưới một người giống tôi. Tôi nghĩ chỉ cần xuất hiện, cô sẽ tự động biến mất.”

“Thế nên cô hợp tác với Đường Ninh?”

“Ban đầu tôi chỉ muốn cô mất danh dự, mất công việc, giống như cô đã cướp mất cuộc đời đáng lẽ thuộc về tôi.”

“Tôi chưa từng cướp gì của cô.”

“Nếu không có cô, Tinh Thành sẽ chờ tôi!”

Tôi nhìn cô ta thật lâu.

“Không. Nếu không có tôi, anh ấy cũng sẽ yêu một người khác. Người cô tiếc không phải Lục Tinh Thành, mà là một người đàn ông mãi mãi đứng yên để đợi cô.”

Tống Linh Tinh bật khóc.

“Anh ấy có thật sự yêu cô không?”

“Không còn quan trọng.”

“Vậy cô nhường anh ấy cho tôi đi.”

Tôi gần như bật cười: “Anh ấy không phải món đồ của tôi.”

“Cô không cần nhưng cũng không cho tôi!”

“Tống Linh Tinh, đến bây giờ cô vẫn không hiểu.” Tôi đứng dậy, “Không ai có thể được ‘nhường’ một con người. Tình yêu không phải chiến lợi phẩm. Lục Tinh Thành chọn ai là việc của anh ấy, còn tôi chọn rời đi là việc của tôi.”

Tôi bước ra cửa.

Sau lưng, cô ta hỏi trong tiếng nấc:

“Nếu anh ấy thật sự thay đổi thì sao?”

Tôi không quay đầu.

“Thay đổi là việc anh ấy phải làm cho chính mình, không phải điều kiện để đổi lấy tôi.”

Lục Tinh Thành nằm viện gần một tháng.

Tôi đến thăm hai lần.

Lần đầu là khi anh tỉnh. Anh nhìn thấy tôi, đôi mắt lập tức sáng lên.

“Em không sao chứ?”

“Không.”

“Vết thương trên cổ…”

“Đã lành.”

Anh thở phào rồi hỏi: “Em đã được minh oan chưa?”

“Rồi.”

Anh còn muốn nói, y tá bước vào thay thuốc. Tôi đặt giỏ trái cây xuống.

“Chi phí điều trị và chăm sóc, tôi đã nhờ người sắp xếp.”

Nụ cười trên môi anh tắt dần.

“Em đến để trả nợ?”

“Phải.”

“Nếu anh không cần?”

“Vậy tôi sẽ quyên góp số tiền tương đương cho gia đình quân nhân.”

“Khương Trăn Trăn.” Anh khàn giọng, “Anh cứu em không phải để em nợ.”

“Tôi biết. Nhưng tôi không muốn giữa chúng ta còn bất cứ sợi dây nào khiến anh hiểu lầm.”

Tôi rời đi.

Lần thứ hai là ngày anh xuất viện. Tôi mang theo giấy xác nhận khoản quyên góp.

Anh đã thay quân phục, vai trái vẫn chưa cử động được. Trên bàn chỉ có một vali nhỏ.

“Bao giờ anh đi?”

“Ngày mai.”

“Đi đâu?”

“Biên khu Tây Bắc.”

Tôi biết nơi ấy khí hậu khắc nghiệt, điều kiện khó khăn, cũng là vị trí anh từng từ chối hai lần.

“Vì tôi?”

“Một phần.” Anh thẳng thắn, “Phần còn lại vì anh cần bắt đầu lại. Ở đây có quá nhiều thứ khiến anh tưởng mình là trung tâm, tưởng chỉ cần anh muốn thì ai cũng phải đứng yên.”

Tôi đặt giấy xuống.

“Chúc thuận lợi.”

Anh lấy từ ngăn kéo ra cuốn nhật ký cũ.

Trước mặt tôi, anh xé từng trang.

“Anh không làm vậy để chứng minh gì cả. Chỉ là những thứ này không nên được giữ lại nữa.”

Những mảnh giấy rơi vào thùng.

“Tấm ảnh đâu?”

“Đã đốt.”

“Anh không cần báo cáo với tôi.”

“Ừ.”

Anh mỉm cười, lần đầu tiên nụ cười không mang ý cầu xin.

“Trăn Trăn, trước khi đi, anh có thể hỏi một câu không?”

“Hỏi đi.”

“Ngày cưới, em mặc váy đỏ vì em thích màu đỏ đúng không?”

“Phải.”

“Tại sao sau đó không nói với anh?”

Tôi nhìn ra cửa sổ: “Tôi từng nói. Anh bảo màu đỏ chói mắt.”

Lục Tinh Thành sững người.

Anh có lẽ không nhớ. Nhưng tôi nhớ rõ.

Trong hôn nhân, không phải tất cả tổn thương đều đến từ phản bội long trời lở đất. Có những thứ chỉ là một câu phủ định, một sở thích bị xem nhẹ, một lần im lặng khi đối phương cần được nhìn thấy. Chúng tích tụ từng ngày, đến lúc nhận ra thì người kia đã biến mất trong chính căn nhà của mình.

“Anh xin lỗi.”

“Tôi nhận.”

Anh ngẩng phắt lên.

Tôi bình tĩnh nói tiếp: “Nhận lời xin lỗi không có nghĩa quay lại.”

“Anh biết.”

Tôi bước ra ngoài. Đi được vài bước, tôi nghe anh gọi:

“Khương Trăn Trăn!”

Tôi quay đầu.