Hóa Ra Tôi Chỉ Là Kẻ Thế Thân

Hắn đứng dưới mưa, không dám tiến thêm: “Anh nghe nói em ở buổi họp mặt nên đến.”

“Đến xem tôi bị người chồng thứ hai lừa thảm đến mức nào à?”

“Không phải.”

“Vậy thì tránh đường.”

Hắn nhìn hai chiếc vali, bàn tay siết chặt đến nổi gân: “Em định đi đâu?”

“Không liên quan đến anh.”

Một chiếc taxi dừng lại. Trình Thời Xuyên muốn giúp tôi xách hành lý, tôi lập tức hất tay hắn ra.

“Đừng chạm vào tôi.”

Bốn chữ ấy khiến người đàn ông từng khiến cả quân khu khiếp sợ đứng chết lặng.

Tôi lên xe. Qua lớp kính phủ nước mưa, bóng dáng cao lớn của hắn càng lúc càng xa. Trong khoảnh khắc, tôi chợt nhớ tới lần đầu gặp Trình Thời Xuyên năm mười sáu tuổi.

Khi đó hắn hai mươi tám, là cấp dưới đắc lực nhất của cha tôi. Tôi bị ngã ngựa, hắn bế tôi suốt ba cây số đường núi. Tôi gọi hắn là chú Trình suốt bốn năm, sau đó không biết từ khi nào, tiếng “chú” biến thành “anh”.

Tình yêu đầu đời của tôi kéo dài hai mươi năm, kết thúc bằng một đứa trẻ đã chết và một cuộc ly hôn ầm ĩ.

Tình yêu thứ hai kéo dài ba năm, kết thúc bằng việc tôi phát hiện mình chỉ là bản sao của kẻ khác.

Có lẽ trên đời này thật sự không có ai sinh ra để yêu Khương Trăn Trăn.

Nhưng không sao.

Từ hôm nay, tôi sẽ học cách tự yêu lấy mình.

Sáng hôm sau, tôi đến Cục Dân chính đúng chín giờ.

Lục Tinh Thành không tới.

Tôi chờ đến mười một giờ thì nhận được điện thoại của anh. Đầu dây bên kia rất ồn, dường như anh đang ở bệnh viện.

“Tống Linh Tinh bị đau dạ dày cấp, tối qua phải nhập viện. Anh bận nên quên mất.”

Tôi khẽ cười: “Quên mất chuyện ly hôn hay quên mất mình còn một người vợ?”

Anh im lặng hai giây: “Trăn Trăn, đừng châm chọc nữa. Tối về chúng ta nói chuyện.”

“Không cần. Đơn ly hôn tôi đã ký, luật sư sẽ gửi cho anh.”

“Anh không đồng ý.”

“Anh có thể kéo dài, nhưng không thể ngăn được mãi.”

Giọng anh lập tức lạnh xuống: “Chỉ vì một quyển nhật ký và vài câu nói lúc say của người khác, em muốn xóa sạch ba năm của chúng ta?”

“Không.” Tôi nhìn dòng người ôm hoa, nắm tay nhau đi đăng ký kết hôn trước mặt, bình thản đáp, “Là vì trong ba năm đó, người anh nhìn chưa bao giờ là tôi.”

Tôi cúp máy.

Về đến khách sạn, luật sư đã chờ sẵn. Người do cha tôi cử tới tên Chu Minh, theo nhà họ Khương nhiều năm. Anh ta đặt tập hồ sơ trước mặt tôi, dè dặt hỏi:

“Chủ tịch Khương muốn biết lần này cô nghiêm túc đến đâu.”

“Nghiêm túc hơn lần trước.”

“Cô có yêu cầu phân chia tài sản không?”

“Tài sản trước hôn nhân của ai thuộc về người đó. Căn nhà có tên tôi nhưng tôi không cần. Tiền lương anh ta nộp trong ba năm, trừ chi phí sinh hoạt, còn bao nhiêu trả lại hết.”

Chu Minh ngập ngừng: “Cô Khương, cô không cần phải làm tuyệt tình đến mức này.”

Tôi nhìn vết sẹo nhỏ trên cổ tay. Đó là dấu vết của lần tôi tỉnh lại sau ca phẫu thuật, phát hiện bụng mình đã phẳng lì rồi phát điên giật kim truyền.

“Tôi không tuyệt tình. Tôi chỉ không muốn mang theo bất cứ thứ gì khiến mình phải quay đầu.”

Buổi chiều, cha tôi tới.

Sáu năm trước, ông từng chỉ vào mặt tôi mắng rằng ly hôn với Trình Thời Xuyên là quyết định ngu xuẩn nhất đời. Sau đó tôi vội vàng lấy Lục Tinh Thành, cha con càng trở nên xa cách.

Ông ngồi đối diện tôi, tóc bạc quá nửa, hồi lâu mới cất tiếng:

“Lần này con muốn về nhà không?”

Chỉ một câu ấy khiến sống mũi tôi cay xè.

Tôi quay mặt nhìn ra cửa sổ: “Cha không sợ con làm mất mặt nữa sao?”

“Mặt mũi có quan trọng bằng con gái không?” Ông thở dài, “Cha mất sáu năm mới nghĩ thông.”

Nước mắt tôi rơi xuống mu bàn tay.

Cha không an ủi, chỉ đẩy một chiếc chìa khóa tới trước mặt tôi.