Mang Thai Con Của Kim Chủ

Nó chỉ là sự thừa nhận.

Và lần đầu tiên, tôi khẽ gật đầu.

12. Bốn năm sau

Bốn năm đủ để một đứa trẻ học nói, học chạy và biết dùng vẻ mặt đáng thương để lừa người lớn mua kem.

Cũng đủ để công ty nhỏ từng đứng bên bờ phá sản trở thành nền tảng xác thực tác phẩm số lớn nhất châu Á.

Ngày Tinh Hải niêm yết trên sàn, tôi đứng trước tiếng vỗ tay của hàng trăm nhân viên, bấm nút mở phiên giao dịch. Màn hình hiện con số tăng mười tám phần trăm. Một vài đồng nghiệp cũ khóc ngay tại chỗ.

Tôi không khóc.

Tôi chỉ nhớ phòng họp năm ấy, nhớ hai mươi sáu phong bì xanh và lời hứa mình sẽ là người cuối cùng nhận lương.

Sau nghi thức, phóng viên hỏi tôi muốn cảm ơn ai nhất.

Tôi nói: “Những người đã ở lại khi chúng tôi chưa có gì.”

“Còn anh Lương? Có tin nói anh ấy là cổ đông ẩn danh của Tinh Hải.”

“Không đúng. Anh Lương không nắm bất kỳ cổ phần trực tiếp hay gián tiếp nào.”

“Hai người có một con chung. Quan hệ hiện tại của hai người là gì?”

Tôi mỉm cười. “Cha và mẹ của Minh An.”

Đó là câu trả lời chính xác nhất.

Bốn năm qua, Lương Tây Lĩnh gặp con theo lịch cố định. Ban đầu mỗi tháng hai lần, mỗi lần một giờ. Sau đó tăng thành mỗi cuối tuần. Anh tham gia lớp chăm sóc trẻ, học sơ cứu, học thay tã, học nấu món cháo mà Minh An thích.

Anh chưa từng đến muộn.

Ngay cả khi chuyến bay bị hủy, anh cũng thuê xe chạy sáu tiếng để kịp buổi biểu diễn đầu tiên ở trường của con.

Anh không yêu cầu Minh An gọi mình là ba. Khi thằng bé hai tuổi rưỡi vô tình gọi “ba” trong lúc sốt, anh quay mặt đi rất lâu. Tôi nhìn thấy vai anh run nhưng không vạch trần.

Anh cũng giữ khoảng cách với tôi.

Mỗi lần đón con, anh chỉ đứng ngoài cửa. Mọi trao đổi đều xoay quanh giờ ăn, thuốc dị ứng và lịch học. Chưa từng một lần mượn cớ bước vào nhà.

Vì vậy, khi Minh An hỏi: “Mẹ ơi, tại sao ba không ở cùng chúng ta?”, tôi mất rất lâu mới tìm được câu trả lời.

“Vì ba mẹ từng làm nhau buồn.”

“Ba làm mẹ buồn hả?”

Trẻ con luôn nhìn thẳng vào cốt lõi.

“Đúng.”

“Ba xin lỗi chưa?”

“Rồi.”

“Mẹ hết buồn chưa?”

Tôi nhìn đôi mắt giống hệt Lương Tây Lĩnh, nhưng sáng và trong hơn.

“Có những nỗi buồn không biến mất ngay khi người khác xin lỗi. Cần rất nhiều thời gian.”

Minh An suy nghĩ rồi gật gù. “Vậy con cho mẹ thời gian.”

Tôi bật cười, ôm con vào lòng.

Buổi chiều hôm niêm yết, Lương Tây Lĩnh đến đón Minh An. Anh mặc sơ mi trắng, tay áo xắn lên, không còn vẻ phô trương của thái tử gia năm xưa. Bốn năm để lại vài đường nét trầm tĩnh nơi khóe mắt.

Minh An chạy nhào tới. “Ba! Hôm nay mẹ lên ti-vi!”

“Ba thấy rồi.”

“Mẹ rất giỏi đúng không?”

Anh nhìn tôi. “Mẹ con luôn rất giỏi.”

Tôi tránh ánh mắt ấy, đưa ba lô cho anh. “Thuốc xịt ở ngăn ngoài. Tối nay có thể mưa, đừng cho con ăn đồ lạnh.”

“Anh biết.”

Minh An bỗng ôm bụng. “Con quên gấu Bông rồi!”

Thằng bé chạy vào phòng ngủ. Ngoài cửa chỉ còn tôi và anh.

“Chúc mừng em.” Anh nói.

“Cảm ơn.”

“Anh có xem bài phát biểu.”

“Ừ.”

“Em đã làm được.”

“Tôi biết.”

Anh bật cười. “Vẫn không cần anh khen.”

“Tôi từng cần. Bây giờ không cần nữa.”

Nụ cười trên môi anh nhạt đi nhưng không khó chịu.

“Như vậy tốt hơn.”

Minh An ôm gấu bông chạy ra, cứu chúng tôi khỏi khoảng lặng.

Tối hôm đó, tôi dự tiệc mừng cùng ban điều hành. Cố Trạch, giám đốc chiến lược mới, ngồi bên cạnh tôi. Anh là chuyên gia tài chính từ Singapore trở về, độc thân, hài hước và biết giữ chừng mực.

Khi tiệc tan, anh đề nghị đưa tôi về.

Tôi không từ chối.

Xe vừa dừng trước khu nhà, tôi thấy Lương Tây Lĩnh ngồi trên bậc thềm. Minh An đã ngủ trong lòng anh, một tay còn ôm cổ ba.

“Sao không vào xe chờ?” Tôi hỏi.

“Con nói muốn đợi mẹ.”

Cố Trạch xuống xe, lịch sự chào. “Anh Lương.”

“Giám đốc Cố.”