SAU ĐÊM CẦU HÔN TRÊN BẾN CẢNG

Bạch Xuân Vi nghe một lúc, bỗng hỏi: “Nếu trả chiếc đĩa và ghi tên cô vào phần cảm ơn, chuyện này có thể kết thúc không?”

“Tên tôi cần nằm ở chỗ ghi tác giả chiếc đĩa và mẫu hoa văn,” tôi đáp. “Và các thiết kế khác dựa trên bản vẽ của tôi phải được xác nhận cụ thể.”

“Cô muốn tiền?”

“Tôi muốn biết họ đã làm gì với bản vẽ của tôi. Sau đó mới nói đến phương án sử dụng.”

Cô ta mím môi. “Cô đúng là rất biết chọn thời điểm.”

Tôi đặt hai tay lên mặt bàn. “Tôi gửi yêu cầu sau khi nhìn thấy tác phẩm của mình trên ảnh quảng bá. Thời điểm ra mắt do cô chọn.”

Mặt người phụ trách thiết kế trắng bệch. Anh ta nhìn Bạch Xuân Vi, rồi vội cúi xuống ghi chép. Tôi nhận ra có điều gì đó mà người đàn ông này không biết, hoặc biết quá nhiều.

Buổi làm việc kết thúc trong vẻ lịch sự lạnh ngắt. Gia Nghi giữ bản ghi biên bản, bảo họ gửi tài liệu bàn giao trước thứ Sáu. Bạch Xuân Vi ra tới cổng thì đột nhiên quay lại.

“Cô biết Thụy Thăng nói gì khi tôi hỏi về cô không?”

“Tôi không cần biết.”

“Anh ấy bảo cô rất kiêu ngạo. Đến lúc khó khăn cũng không chịu nhận giúp đỡ.”

“Có thể anh ấy hiểu đúng chuyện đó.”

Cô ta nhìn thẳng vào tôi. “Còn tôi thấy cô muốn mọi thứ cùng lúc. Muốn anh ấy nhớ cô, muốn mọi người thương hại cô, muốn tác phẩm của cô được đem vào khách sạn của tôi nhưng không chịu chia sẻ.”

“Tác phẩm của tôi vốn do tôi làm. Tôi không xin ai mang vào khách sạn.”

Nụ cười cô ta mỏng như đường rạn men. “Cô cứ giữ lấy nó, xem có đủ nuôi con không.”

Cô ta lên xe đi. Tôi đứng dưới giàn hoa giấy, nhận ra câu cuối cùng hệt câu hỏi Trần Thụy Thăng đã hỏi tôi trong bệnh viện. Những người chưa từng thiếu thứ gì vẫn có thể giống nhau đến kỳ lạ trong cách hình dung về sự thiếu thốn của người khác.

Chiều hôm ấy, mẻ gạch thử đầu tiên ra lò. Ba viên nứt, hai viên cong, chỉ một viên có màu gần giống lớp men cũ ở thư viện. Tôi đặt viên còn nguyên lên bàn, chụp ảnh gửi Hoài Cảnh.

Anh trả lời: Màu rất gần. Đường rạn đẹp, nhưng tôi muốn hỏi cô có mệt không.

Tôi gõ: Có. Tôi bị một người làm phiền.

Ba phút sau, anh gửi ảnh con mèo vàng nằm chỏng vó trên bậc thư viện.

Nhân viên an ninh của chúng tôi đang nghỉ trưa. Tôi thay mặt nó hỏi cô có muốn dành ngày mai nghỉ hẳn không.

Tôi bật cười thành tiếng. Dì Mẫn ở trong bếp ngó ra, hỏi chuyện gì. Tôi bảo chẳng có gì, một con mèo đang nghỉ trưa thôi.

Tôi không biết vào lúc ấy, tại thành phố cũ, Trần Thụy Thăng đã nhận được bản trích xuất từ camera hành lang tầng mười chín.

08. Hành lang tầng mười chín

Chuyện ấy tôi biết sau này, qua lời người trợ lý họ Chu kể lại.

Trần Thụy Thăng xem đoạn camera trước khi nhìn vào điện thoại. Ngày 12 tháng 3, trợ lý của Bạch Xuân Vi đi vào văn phòng anh lúc thư ký đang chuyển phòng họp. Cô ta lấy chiếc đĩa từ giá sách, chụp nhanh vài trang trong tập hồ sơ màu xanh rồi cho cả hai vào một túi đựng tài liệu. Dù không thấy rõ nội dung trang giấy, bìa tập hồ sơ có dòng chữ viết tay của tôi: Trăng Sau Mưa — thử màu lần 11.

Anh xem lại đoạn phim ba lần. Sau đó anh hỏi thư ký ai đã cấp quyền vào văn phòng. Câu trả lời là chính anh. Hôm ấy Bạch Xuân Vi gửi người đến lấy mẫu tài liệu của dự án hợp tác, anh thuận miệng bảo cô ấy có thể vào lấy, vì bận một cuộc gọi.

Một sự thuận miệng đủ để tác phẩm của mẹ tôi đổi tên chủ.

Tối hôm đó, anh tìm Bạch Xuân Vi. Cô ta thừa nhận người của mình lấy chiếc đĩa, nói trợ lý tưởng đó là vật mẫu đã được anh đồng ý cho dùng. Còn các trang bản vẽ, cô ta bảo không biết. Người phụ trách thiết kế của Bạch gia đã vẽ lại hoa văn từ chiếc đĩa, thành ra có chỗ giống mẫu của tôi.

“Em sẽ cho họ sửa,” cô ta nói. “Cần bao nhiêu tiền, em trả.”

Trần Thụy Thăng đặt điện thoại lên bàn, phát lại đoạn camera. “Không chỉ chiếc đĩa. Vì sao người của em chụp hồ sơ?”

“Anh hỏi cô ta.”

“Anh đang hỏi em.”

Bạch Xuân Vi nhìn anh một hồi rồi bật cười. “Anh đến đây như thể chính anh chưa từng đem bản vẽ của cô ấy đi giới thiệu với khách sạn.”

“Anh giới thiệu xưởng của Trân Trân. Không trao quyền dùng thiết kế.”