TIỂU THẦN CÔN CỦA LỤC TỔNG

Hắn thực sự bắt đầu theo đuổi tôi lại. Mỗi sáng có hoa, mỗi tối đón tôi dưới gầm cầu. Hắn đọc lại tin nhắn cũ, nhưng không bắt chước con người trước đây. Hắn tạo ra những kỷ niệm mới: cùng tôi học nấu ăn rồi làm cháy bếp, cùng các con cắm trại, cùng sư phụ lên núi hái thuốc.

Một tháng sau, hắn vẫn không nhớ.

Nhưng vào đêm kỷ niệm ngày cưới, hắn đưa tôi tới khu vườn, dưới cái cây mọc lên từ gốc cổ thụ năm xưa.

“Vân Thư, tôi vẫn chưa tìm lại quá khứ.”

Tôi gật đầu.

“Nhưng tôi nghĩ mình lại yêu em rồi.”

“Lại?”

“Dù không nhớ, tôi vẫn biết người trước đây chắc chắn yêu em. Nếu không, anh ta đã không để lại em trong từng thói quen của cơ thể, từng góc căn nhà và từng trang ghi chép.”

Hắn lấy chiếc nhẫn khỏi túi.

“Chúng ta đã kết hôn rồi.” Tôi nhắc.

“Tôi muốn tự mình chọn lại.”

Hắn quỳ xuống, lần này đôi chân vững vàng.

“Vân Thư, em có bằng lòng lấy người đàn ông hiện tại—một người không nhớ lời hứa cũ nhưng muốn hứa lại từ đầu—không?”

Tôi nhìn hắn thật lâu rồi đưa tay.

“Giá sính lễ tăng gấp đôi.”

“Được.”

“Tài sản vẫn do tôi quản.”

“Được.”

“Không được lấy lý do mất trí nhớ để trốn việc chăm con.”

“Được.”

Tôi để hắn đeo nhẫn.

Khi đứng dậy, hắn ôm tôi rồi bất chợt khựng lại. Những hình ảnh cũ ùa về không theo thứ tự: hồ bơi, căn phòng đá, ánh sét trên núi, ngày con gái chào đời. Hắn đau đầu tới mức quỳ xuống, tôi hoảng hốt gọi bác sĩ.

Hắn giữ tay tôi, nước mắt chảy qua khóe mắt nhưng vẫn cười.

“Anh nhớ rồi.”

“Nhớ gì?”

“Nhớ em đã nói không ở lần cầu hôn đầu tiên.”

Tôi đánh vào vai hắn: “Chuyện quan trọng không nhớ, chỉ nhớ thù!”

Hắn ôm tôi chặt hơn. “Còn nhớ anh yêu em.”

Sau đó bác sĩ giải thích ký ức hồi phục nhờ kích thích cảm xúc, nhưng có thể vẫn thiếu một số mảnh. Tôi không còn quan tâm.

Bởi một tháng ấy đã chứng minh, nếu quên nhau, chúng tôi vẫn có thể yêu lại.

Tối đó, con gái hỏi: “Ba nhớ hết rồi thì lễ cưới thứ hai còn tổ chức không?”

Tôi nói không cần tốn tiền. Lục Tuấn lại nói phải tổ chức.

“Vì sao?”

“Ba vừa trả thêm sính lễ.”

Con bé lập tức đứng về phía cha, đòi làm phù dâu. Tiểu Dã nhận trách nhiệm giữ nhẫn, còn con trai nhỏ nhất chỉ quan tâm tiệc có bánh hay không.

Lễ cưới thứ hai được tổ chức ngay trong sân nhà, chỉ có người thân. Không truyền thông, không khách thương mại, không nguyền rủa hay dao giấu trong váy áo.

Khi trao nhẫn, Lục Tuấn nói: “Lần đầu cưới em, anh tin mình sẽ yêu em cả đời. Lần này anh biết, kể cả quên cả đời, anh vẫn sẽ chọn em.”

Tôi vốn định trêu hắn nhưng cuối cùng lại khóc.

Sư phụ ở dưới lắc đầu: “Mất trí một tháng mà làm lễ cưới hai lần, đúng là nhà giàu lắm chuyện.”

Ông cụ Lục phản bác: “Ông ghen tị vì không ai cưới ông.”

Hai người cãi nhau giữa lúc chúng tôi hôn nhau. Bọn trẻ cười ầm ĩ, cánh hoa tung đầy sân.

Ký ức có thể mất, pháp lực có thể mất, tiền bạc và địa vị cũng có thể mất.

Nhưng người thật sự thuộc về nhau sẽ không chỉ dựa vào những thứ ấy để nhận ra đối phương.

Ngoại truyện 6. Bí mật trong chiếc két của cha mẹ

Một buổi chiều cuối năm, quản gia tìm thấy chìa khóa cũ khi sửa lại phòng thờ. Nó được giấu trong khung ảnh cưới của cha mẹ Lục Tuấn, trên thân khắc ký hiệu một ngân hàng đã đóng cửa từ lâu.

Lý Minh mất hai ngày truy tìm hồ sơ sáp nhập, cuối cùng xác định chiếc chìa mở một két bảo mật tư nhân. Người đăng ký két là mẹ Lục Tuấn; người được quyền thừa kế là cả Lục Tuấn lẫn Lục Nhã Ninh.

Theo quy định, hai người phải cùng có mặt.

Nhã Ninh nhận điện thoại nhưng do dự rất lâu. Sau đám cưới, cô chỉ trở về Hải Thành đúng một lần để thắp hương. Cô sợ ánh mắt người Lục gia, càng sợ phải đứng cạnh người anh mình từng phản bội.

Tôi bảo: “Nếu cô không muốn nhận tài sản, ít nhất cũng nên biết họ để lại lời gì.”

Ba ngày sau, cô có mặt tại ngân hàng.

Trong két không có vàng bạc, chỉ có một máy ghi âm, hai lá thư và một tập kết quả xét nghiệm. Đoạn ghi âm được thực hiện một tuần trước vụ tai nạn khiến cha mẹ Lục Tuấn qua đời.

Giọng mẹ hắn vang lên, hơi mệt nhưng dịu dàng: