Tôi Không Cần Tiền Của Anh, Chỉ Muốn Một Mình Sinh Con

“Bác đến tái khám khớp gối. Thấy con đi vào khu khám thai, bác đoán có chuyện, nhưng không có quyền hỏi. Bữa tiệc hôm qua là sinh nhật người chị họ của bác. Bác nghe Cảnh Thâm hỏi con…”

Bà ngừng lại, không nhắc những lời khó nghe ấy.

“Bác xin lỗi.”

Tôi vội nói:

“Bác không cần xin lỗi thay anh ấy.”

“Ừ. Lỗi của nó, nó phải tự nhận. Bác xin lỗi vì đã biết con có chuyện mà không hỏi một câu con có cần giúp không.”

Tôi cúi xuống nhìn tách trà.

Thẩm Dung không hỏi tôi đứa bé có phải cháu bà không, không nói tới xét nghiệm hay kết hôn. Bà chỉ để lại số điện thoại riêng, nói nếu tôi cần người đưa đi khám, hoặc mẹ tôi bận công việc, có thể gọi.

Trước khi đi, bà quay lại.

“Tiểu Tinh, dù sau này con quyết định thế nào, bác cũng không bao giờ đến giành đứa trẻ với con.”

Tôi siết chặt điện thoại.

Câu nói ấy chạm đúng nỗi sợ tôi chưa từng dám kể.

Tạ gia quá giàu. Một khi họ muốn, tôi sợ mình không giữ được gì.

Mẹ tiễn bà ra cổng. Lúc trở vào, bà đưa tôi một tờ giấy gấp đôi.

“Bà ấy nhờ mẹ đưa. Con muốn đọc thì đọc.”

Trên giấy chỉ có mấy dòng viết tay:

Con không cần nhận bác vì đứa bé. Nếu có một ngày con thấy có thể tin bác, hãy coi bác như một người lớn tuổi sẵn lòng đứng về phía con.

Không có tiền, không có điều kiện.

Tôi đọc đi đọc lại, cuối cùng cất nó vào ngăn kéo cạnh tấm ảnh siêu âm.

Chiều đó, điện thoại nhận được tin nhắn từ số lạ.

Tôi là Cảnh Thâm. Tôi sẽ không đến nhà khi em chưa đồng ý. Tôi muốn xin lỗi về những lời đã nói. Nếu em sẵn lòng, cho tôi một cơ hội giải thích.

Tôi nhìn màn hình rất lâu rồi trả lời:

Anh muốn giải thích vì đã làm tổn thương tôi, hay vì biết tôi mang thai?

Lần này, anh không trả lời ngay.

5. Một câu hỏi không có đáp án đẹp

Tin nhắn của anh đến lúc gần mười một giờ.

Là vì biết em mang thai, tôi mới buộc mình nhìn lại chuyện đã làm. Điều đó rất tệ. Tôi không tìm được cách nói nào khiến mình bớt đáng trách.

Tôi đọc xong, đặt điện thoại xuống.

Nếu anh nói đã yêu tôi từ lâu, chỉ vì hiểu lầm nên mới dùng những lời ấy xua đuổi, có lẽ tôi còn thấy ghê tởm hơn.

Ít nhất, lần này anh không bịa ra một lý do đẹp đẽ.

Ba ngày sau, tôi đồng ý gặp anh ở quán trà đầu phố. Mẹ ngồi cách đó hai bàn. Đó là điều kiện của tôi.

Tạ Cảnh Thâm đến trước mười phút. Khi tôi bước vào, anh lập tức đứng dậy, kéo ghế. Tôi chọn chiếc ghế khác.

Bàn tay anh khựng giữa không trung rồi chậm rãi thu về.

“Muốn nói gì thì nói đi.”

Anh nhìn gương mặt tôi, có lẽ đã chuẩn bị nhiều câu, cuối cùng chỉ nói:

“Xin lỗi.”

Tôi không đáp.

“Tin nhắn chuyển tiền, cuộc gọi sáng hôm đó, cả ở bệnh viện. Đều là tôi tự mình làm. Không có ai ép, cũng không phải ai giả mạo.”

Tôi cười nhạt.

“Tôi biết. Giọng anh, tôi không nghe nhầm được.”

Anh cúi mắt.

“Đêm đó sau tiệc, tôi nhớ mình và em đã nói chuyện ở ban công. Tôi cũng nhớ em hỏi có biết mình đang làm gì không. Tôi trả lời có.”

Đầu ngón tay tôi lạnh đi.

“Vậy nên anh càng biết không phải tôi ép anh.”

“Tôi biết.”

“Anh vẫn chuyển tiền.”

“Đúng.”

Anh ngẩng lên, giọng khàn nhưng rõ ràng.

“Tôi có tình cảm với em, nhưng không muốn nhận. Bố mẹ từng tranh chấp nhiều năm, từ nhỏ tôi đã nghĩ hôn nhân chỉ làm người ta trở nên đáng ghét. Tôi tưởng chỉ cần cắt đứt ngay, mọi thứ sẽ trở lại như trước.”

Tôi nhìn anh.

“Vậy thì anh nên nói anh chưa muốn yêu, chưa muốn kết hôn. Tại sao phải khiến tôi cảm thấy mình thấp hèn?”

Anh không trả lời được.

“Tạ Cảnh Thâm, sợ bị tổn thương không phải đặc quyền của người giàu. Tôi cũng biết sợ.”

Anh siết tay dưới bàn.

Tôi hít sâu, lấy từ túi ra bản sao một tờ khám thai, đẩy sang.