Ngày Chồng Anh Hùng Phản Bội Tôi
Chương 11
“Trước hay sau khi anh bảo tôi vào dọn phòng?”
Rất lâu sau, anh mới đáp:
“Sau khi em vào phòng.”
Tôi nhìn anh.
“Anh nói rõ.”
“Sáng ấy anh xuống bếp lấy nước. Thấy một túi giấy dính máu bị nhét trong góc. Anh hỏi Giai Giai, con bé nói hôm trước mang gà về, sợ em thấy bẩn nên giấu. Anh không biết có phải nó đã làm bẩn ga giường không.”
“Anh không biết,” tôi lặp lại. “Vậy anh đã hỏi cô ta chưa?”
“Hỏi rồi. Lúc ấy nó khóc, nói mình không cố ý.”
“Thế tại sao khi tôi hỏi, anh không trả lời?”
Anh nhắm mắt.
“Anh sợ em nghĩ nó cố tình.”
Tôi bỗng không nói được gì.
Bởi vì tôi đã nghĩ đúng như vậy. Bởi vì anh cũng đã nghĩ đến khả năng ấy. Anh chỉ chọn để tôi không biết.
Lục Chấn Quốc tiến lên một bước.
“Nguyệt Minh, đêm đó anh không ngủ với Giai Giai. Anh dìu nó vào phòng vì nó nói đau bụng. Nó ngồi xuống giường, khóc rồi không chịu ra. Anh ở lại dỗ một lúc, sau đó ra phòng khách ngủ.”
“Anh có thể nói những lời này ngay từ sáng hôm đó.”
“Anh biết.”
“Anh cũng có thể nói khi tôi thu dọn vali.”
“Anh biết.”
“Ở bệnh viện, trước mặt cô ta, khi tôi hỏi anh vệt máu từ đâu đến, anh vẫn có thể nói.”
Lục Chấn Quốc nhìn tôi, sắc mặt trắng bệch.
Lần này, anh không nói “anh biết” nữa.
Tôi lấy trong túi ra tờ giấy ghi chép về cửa hàng thực phẩm, đưa cho anh xem.
“Cô ta mua gà vào đúng sáng hôm ấy. Trong văn phòng, cô ta lại nói với tôi máu gà văng lên chăn từ mấy hôm trước. Anh có thể tự đi hỏi.”
Anh đọc dòng chữ tôi ghi, ngón tay siết chặt mép giấy.
“Một chuyện nữa,” tôi nói. “Có người đưa thư đến bệnh viện, bảo tôi đừng đào lại. Tôi đã báo bảo vệ. Anh muốn xem thì cùng tôi đến gặp họ.”
Anh ngẩng đầu. Trong ánh mắt ấy, lần đầu tiên không còn vẻ tức giận khi tôi nhắc đến Giai Giai.
Chỉ còn sự hoang mang.
“Nguyệt Minh, anh thật sự không biết con bé sẽ làm đến mức này.”
“Tôi tin anh không biết hết.”
Anh như vừa nắm được một chút hy vọng.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Anh biết đủ để có thể hỏi, và đủ để không bắt tôi tự mình dọn tấm ga đó.”
Mặt anh lập tức tái đi.
12.
Lục Chấn Quốc đứng trong sân ký túc xá rất lâu.
Đến khi vài người đi ngang bắt đầu nhận ra chúng tôi, tôi mới nói:
“Về đi.”
“Anh sẽ làm rõ mọi chuyện.”
“Anh nên làm từ tuần trước.”
Anh không cãi.
“Anh muốn em về nhà.” Giọng anh khàn hẳn. “Anh sẽ đưa Giai Giai đến chỗ ở khác. Sau đó chúng ta nói chuyện đàng hoàng.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Ba năm qua, đã có biết bao buổi tối tôi chờ anh về ăn cơm. Dù thức ăn nguội đi, dù đèn ngoài hành lang đã tắt, chỉ cần nghe tiếng chìa khóa chạm cửa, tôi lại đứng dậy hâm nóng canh.
Tôi từng mong anh nói câu “về nhà” vào ngày tôi kéo vali rời đi.
Bây giờ nghe thấy, tôi chỉ thấy buồn.
“Chấn Quốc, tôi đã nộp đơn rồi.”
“Em có thể rút.”
“Đúng. Nhưng tôi không muốn.”
Anh nhìn tôi, như thể không hiểu tại sao một lời giải thích muộn lại không thể kéo tôi trở về.
“Từ đầu đến cuối, anh không phản bội em theo cách em nghĩ,” anh nói.
“Tôi vừa nghe anh giải thích.”
“Vậy sao em vẫn nhất quyết đi?”
Tôi nhìn xuống bàn tay mình. Ngón giữa có một vết hằn mảnh do đeo nhẫn suốt ba năm, dù chiếc nhẫn đã được tháo ra từ tuần trước.
“Vì hôm cô ta đứng sau lưng anh, khóc và gọi tôi là người ghen tị với tuổi trẻ của cô ta, anh đã ôm cô ta rồi hỏi tôi đang làm gì.”
“Anh không nghe thấy những lời trước đó.”
“Tôi biết. Tôi đã đợi anh hỏi.”
“Anh…”
“Anh hỏi má cô ta vì sao có dấu tay. Anh không hỏi vì sao tôi đánh. Khi tôi yêu cầu anh giải thích, anh lại nhìn cô ta rồi im lặng.”
Lục Chấn Quốc mở miệng, nhưng không tìm được lời nào.
