Từ Tám Trăm Tệ, Tôi Không Cần Anh Nữa

“Dưỡng làm gì?”

“Con gái không nên có tay như thế này.”

Tôi đã từng tin.

Từng nghĩ mình có thể cả đời được anh nuôi.

Từng nghĩ làm một con chim hoàng yến cũng chẳng có gì đáng xấu hổ.

Cho đến khi tám trăm tệ kia bị đặt trước mặt.

Tôi mới hiểu.

Thứ đáng sợ nhất không phải là nghèo.

Mà là khi bạn giao toàn bộ quyền quyết định cuộc đời mình cho một người khác.

Một khi người đó thay đổi, bạn chẳng còn gì cả.

Tôi cúi đầu, tiếp tục tráng bánh.

“Xèo.”

Lớp bột vàng óng trải ra trên mặt chảo.

Tôi đập một quả trứng lên.

Rắc hành.

Thêm xúc xích.

Gấp lại.

Cho vào túi.

“Bánh của chị.”

Tôi đưa cho khách.

“Cảm ơn.”

“Lần sau lại đến nhé.”

Tôi không biết rằng ở cách đó hàng nghìn cây số, có một người đang gần như phát điên.

Bạc Thừa Nghiễn chưa từng nghĩ Bùi Triều Triều thật sự sẽ bỏ đi.

Ngày cô chặn WeChat, anh chỉ nghĩ cô đang giận dỗi.

Một hai ngày.

Nhiều nhất một tuần.

Cô sẽ quay về.

Cô trước giờ đều như vậy.

Dỗ vài câu là được.

Cho một chiếc túi mới là được.

Dẫn cô đi ăn một bữa là được.

Anh chưa từng nghĩ cô sẽ biến mất thật.

Ngày đầu tiên, anh không tìm.

Ngày thứ hai, anh hỏi Tô Du.

“Cô ấy đi đâu?”

Tô Du bình tĩnh đáp:

“Có lẽ về quê.”

“Về quê?”

“Vâng.”

“Về quê tại sao không nói?”

Tô Du cười.

“Có thể cô Bùi đang giận anh.”

Bạc Thừa Nghiễn không nói gì.

Ngày thứ ba, anh gọi điện.

Thuê bao không liên lạc được.

Ngày thứ năm, anh bắt đầu mất kiên nhẫn.

Ngày thứ bảy, anh cho người đi tìm.

Không có.

Tất cả những nơi Bùi Triều Triều có thể đến đều không có cô.

Căn nhà dưới tên cô không có người.

Tài khoản ngân hàng gần như không có giao dịch.

Thẻ anh đưa cô cũng không được sử dụng.

Bạc Thừa Nghiễn nhìn danh sách giao dịch trên màn hình, sắc mặt càng ngày càng khó coi.

Cô không tiêu tiền.

Không mua đồ.

Không ở khách sạn.

Không lên máy bay.

Không về nhà.

Giống như đột nhiên bốc hơi khỏi thế giới.

Đến ngày thứ mười bốn, anh đập vỡ chiếc cốc trong phòng làm việc.

“Tìm tiếp.”

Trợ lý cúi đầu.

“Bạc tổng, chúng tôi đã tìm tất cả camera ở khu vực cô Bùi thường xuất hiện.”

“Có manh mối gì?”

“Đêm cô ấy rời đi, camera ghi lại cô ấy quét một chiếc xe đạp công cộng.”

Bạc Thừa Nghiễn ngẩng đầu.

“Xe đạp?”

“Vâng.”

“Sau đó?”

“Cô ấy đạp về phía ngoại ô.”

Bạc Thừa Nghiễn im lặng.

Một lúc lâu sau, anh hỏi:

“Cô ấy đi một mình?”

“Vâng.”

“Có hành lý không?”

“Không.”

Chỉ có một chiếc ba lô.

Trong đó có vài bộ quần áo.

Một chiếc ví.

Một chiếc điện thoại.

Và tám trăm tệ.

Bạc Thừa Nghiễn nhắm mắt.

Tám trăm tệ.

Anh nhớ đến tối hôm đó.

Cô đứng trước mặt anh, hỏi rất nhỏ.

“Tôi có thể ứng trước một ít tiền lương tháng sau không?”

Anh đã nói gì?

Em có phải quá tham lam rồi không?

Anh còn nói cô ăn của anh, ở nhà anh, mặc đồ anh mua.

Anh nhớ rất rõ vẻ mặt của cô lúc đó.

Không khóc.

Không cãi.

Chỉ đứng im.

Anh đã nghĩ cô đang giả vờ đáng thương.

Bây giờ nghĩ lại, đó rõ ràng là ánh mắt của một người đã hoàn toàn thất vọng.

Bạc Thừa Nghiễn mở mắt.

“Tiếp tục tìm.”

Hai tháng.

Hai tháng không có tin tức.

Cho đến một ngày, thư ký đột nhiên chạy vào phòng.

“Bạc tổng.”

“Chuyện gì?”

“Có một livestream đang rất nổi.”

“Không quan tâm.”

“Nhưng người trong livestream...”

Thư ký đặt điện thoại trước mặt anh.

“Có vẻ là cô Bùi.”

Bạc Thừa Nghiễn khựng lại.

Trên màn hình là một cô gái mặc tạp dề.

Tóc buộc cao.

Mặt hơi đỏ vì hơi nóng.

Cô đang cầm xẻng tráng bánh.

Phía sau là một chiếc xe đẩy cũ.

Bên cạnh còn có một tấm bảng viết tay:

TÂY THI BÁNH TRỨNG.

Bạc Thừa Nghiễn nhìn chằm chằm màn hình.

Cả căn phòng im phăng phắc.

Trong livestream, Bùi Triều Triều đang cãi nhau với cư dân mạng.

“Chim hoàng yến đào mỏ cái gì chứ?”

“Còn chẳng kiếm được nhiều bằng bà đây bán bánh một ngày!”

Bình luận chạy nhanh đến mức gần như không nhìn rõ.

“Bà chủ xinh quá!”

“Chị gái cho em xin địa chỉ!”