Yêu Hai Năm Không Được Công Khai, Tôi Không Yêu Nữa

“Cậu không khuyên tớ đổi à?”

“Muốn.”

“Vậy sao không nói?”

“Vì đó là tương lai của cậu.”

Cậu ấy siết tay tôi trong túi áo.

“Tớ có thể nói tớ sẽ nhớ, có thể cùng cậu tính chuyện yêu xa, có thể cố xin trao đổi hoặc thực tập ở thành phố của cậu. Nhưng tớ không thể bắt cậu chọn trường chỉ để gần tớ.”

“Nếu sau này chúng ta chia tay, cậu sẽ hận quyết định đó.”

Tôi lập tức rút tay ra:

“Ai cho cậu nói chia tay?”

Tống Khải bật cười, kéo tay tôi trở lại.

“Ví dụ thôi.”

“Ví dụ cũng không được.”

“Được, không chia.”

“Còn yêu xa?”

“Mỗi tối gọi video. Một tháng gặp một lần nếu lịch cho phép. Nghỉ hè tớ đến chỗ cậu. Có mâu thuẫn phải nói trong ngày, không chiến tranh lạnh.”

“Cậu lên kế hoạch từ bao giờ?”

“Từ lúc cậu bắt đầu xem trang tuyển sinh của trường đó.”

Tôi dừng bước:

“Nếu tớ không đỗ thì sao?”

“Thi trường khác.”

“Nếu vẫn xa?”

“Thì yêu xa.”

“Nếu rất khó?”

Tống Khải cúi đầu, trán chạm nhẹ vào trán tôi.

“Khó thì cùng giải.”

“Cậu quên tớ là học bá à?”

Hơi thở cậu ấy rất gần. Tôi đỏ mặt, nhưng không lùi.

“Tống Khải.”

“Ừ?”

“Cậu có thể hôn tớ.”

Cậu ấy đứng sững.

“Lại đơ rồi.”

Tôi vừa cười vừa định lùi lại, Tống Khải đã giữ sau gáy tôi.

Nụ hôn đầu tiên nhẹ đến mức gần như chỉ là một cái chạm.

Cậu ấy nhanh chóng buông ra, tai đỏ bừng.

Tôi ngạc nhiên:

“Hết rồi?”

“Ngoài đường.”

“Thì sao?”

“Chưa đủ trưởng thành, không nên trở thành đề tài để người khác bàn tán.”

Cậu ấy nghiêm túc lặp lại lời Bùi Vọng từng nói.

Tôi trừng mắt:

“Tống Khải!”

Cậu ấy cười lớn, chạy trước.

Tôi đuổi theo đánh cậu ấy suốt nửa vòng hồ.

Sau cùng vẫn bị cậu ấy nắm tay, giấu chung vào một túi áo.

17

Ba tháng trước kỳ thi đại học, bố Bùi Vọng đến trường.

Tôi từng gặp ông một lần ở bệnh viện. Ông mặc vest, nói chuyện qua điện thoại không ngừng, chỉ ở lại phòng bệnh mười phút rồi đi.

Lần này ông đến vì Bùi Vọng tụt xuống hạng ba trong kỳ thi thử.

Qua cửa sổ văn phòng, tôi nhìn thấy ông ném phiếu điểm lên bàn, chỉ tay vào mặt con trai. Dù không nghe rõ, tôi vẫn thấy được vẻ giận dữ.

Bùi Vọng đứng im, sắc mặt trắng bệch.

Chiều hôm đó, cậu ấy không vào lớp.

Tối, khi đi ngang nhà thi đấu, tôi thấy cậu ấy ngồi ở bậc thềm cũ.

Bên chân có ba lon Coca rỗng.

Tôi định đi qua, nhưng cậu ấy gọi:

“Lạc Vân.”

Tôi dừng lại.

“Ngồi một lúc được không?”

Tôi ngồi cách cậu ấy hai bậc.

Bùi Vọng nhìn sân bóng tối om:

“Bố anh muốn anh đăng ký trường tài chính. Ông đã sắp xếp đường đi, chuyên ngành, thậm chí cả công việc sau này.”

“Nhưng anh muốn học y.”

Tôi hơi bất ngờ.

“Vì ca phẫu thuật năm đó?”

“Ừ. Anh muốn làm bác sĩ tim mạch.”

“Anh đã nói với bố chưa?”

“Ông nói anh sống sót nhờ tiền của ông, nên không có quyền phung phí tương lai.”

Tôi im lặng.

Bỗng nhiên tôi hiểu vì sao Bùi Vọng quen biến mọi thứ thành điều kiện và thành tích.

Cậu ấy cũng lớn lên trong một tình yêu có giá.

Bố cậu ấy trả tiền chữa bệnh, nên cậu ấy phải dùng tương lai để hoàn trả.

Cậu ấy từng thích tôi, nhưng lại cho rằng tôi phải đạt đủ tiêu chuẩn mới xứng đáng nhận sự công khai.

Con người rất dễ lặp lại cách mình từng bị đối xử.

Nhưng hiểu được nguyên nhân không có nghĩa là mọi tổn thương được xóa bỏ.

Tôi hỏi:

“Anh muốn em khuyên gì?”

“Anh không biết.”

“Vậy em chỉ hỏi một câu. Nếu không có bố anh, không có bảng xếp hạng, không có ánh mắt người khác, anh muốn sống cuộc đời nào?”

Bùi Vọng nhìn tôi.

“Điều đó quan trọng sao?”

“Rất quan trọng.”

“Tại sao?”

“Vì đó là cuộc đời của anh.”

Đây là điều tôi học được từ Tống Khải.

Bùi Vọng cúi đầu rất lâu.

“Anh xin lỗi.”

“Chúng ta đã nói rồi.”

“Lần này không phải xin lỗi để em quay lại.”

Cậu ấy khẽ cười.

“Anh chỉ bỗng hiểu, trước đây em muốn học gì, thi đâu, thích gì, anh chưa từng hỏi. Anh luôn cho rằng em nên nghe anh vì anh đứng hạng cao hơn.”