Yêu Hai Năm Không Được Công Khai, Tôi Không Yêu Nữa
Chương 20
“Anh giống bố mình hơn anh tưởng.”
Tôi không biết phải an ủi thế nào, cuối cùng chỉ nói:
“Nhận ra vẫn chưa muộn.”
“Còn chúng ta thì muộn rồi.”
“Ừ.”
Lần này cậu ấy nói câu đó rất bình tĩnh.
Chúng tôi ngồi thêm một lúc. Trước khi đi, tôi nhặt ba lon nước dưới đất bỏ vào thùng rác.
Bùi Vọng hỏi:
“Tống Khải có biết em ngồi đây với anh không?”
“Tối em sẽ kể.”
“Cậu ta không giận?”
“Có thể ghen, nhưng sẽ không cấm.”
Bùi Vọng cười nhạt:
“Cậu ta đúng là hiểu cách yêu hơn anh.”
Tôi lắc đầu:
“Không ai sinh ra đã biết.”
“Chỉ là cậu ấy sẵn lòng nghe.”
Đêm đó, tôi kể toàn bộ cho Tống Khải.
Cậu ấy im lặng ba giây:
“Ba lon Coca?”
“Ừ.”
“Cậu ta không sợ tim à?”
“Trọng điểm là cái đó sao?”
“Không.” Tống Khải nghiêm mặt. “Trọng điểm là cậu ngồi với cậu ta bao lâu?”
“Hai mươi phút.”
“Ngày mai gọi video thêm hai mươi phút.”
“Cậu tính kiểu gì thế?”
“Ghen hợp lý.”
Tôi bật cười.
“Tống Khải, cảm ơn cậu.”
“Vì không cấm cậu nói chuyện với người cũ?”
“Vì luôn để tớ tự lựa chọn.”
Cậu ấy nhìn tôi qua màn hình:
“Có một chuyện tớ không định cho cậu chọn.”
“Gì?”
“Sau kỳ thi, tớ về đón cậu.”
“Cái đó cần gì chọn?”
“Ừ. Nên quyết định rồi.”
18
Những ngày cuối cấp bị đề thi, tiếng lật sách và mùi cà phê lấp đầy.
Không còn ai quan tâm CP học bá hay chuyện tình cảm của người khác. Ngay cả Chu Dương cũng thôi ngủ trong giờ, ngày nào cũng ôm từ điển học đến đỏ mắt.
Bạch Mộng chuyển sang ngồi bàn đầu. Cô ta vẫn cạnh tranh với Bùi Vọng từng điểm một, nhưng không còn châm chọc ai.
Có một lần tôi mắc ở câu tiếng Anh, cô ta đi ngang rồi dừng lại:
“Chỗ này dùng đảo ngữ.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cảm ơn.”
“Không cần.”
Cô ta đi được hai bước, lại quay lại:
“Bài toán hôm qua… cách cậu làm ngắn hơn đáp án. Cho tớ xem được không?”
Tôi đưa vở.
Đó không phải hòa giải long trọng. Chỉ là hai người cuối cùng cũng trở về đúng vị trí của bạn học.
Bùi Vọng sau cuộc cãi nhau với bố đã chuyển ra ở cùng bà ngoại gần trường. Cậu ấy nộp nguyện vọng sơ bộ vào ngành y.
Thứ hạng của cậu ấy lên xuống trong top 3, nhưng vẻ căng thẳng trên mặt lại ít hơn trước.
Một hôm cậu ấy hỏi mượn bút của tôi. Trả lại, cậu ấy nói:
“Anh đã nói với bố rồi.”
“Ông đồng ý không?”
“Không.”
“Vậy anh vẫn thi?”
“Ừ.”
Tôi mỉm cười:
“Chúc anh thành công.”
Cậu ấy cũng cười:
“Em cũng vậy.”
Trước ngày thi đại học, trường cho nghỉ hai ngày.
Tôi không nhồi thêm đề. Tôi dọn bàn học, kiểm tra giấy tờ, sau đó đi ngủ lúc mười giờ.
Tống Khải gọi đến.
“Căng thẳng không?”
“Một chút.”
“Muốn tớ kể chuyện cười không?”
“Cậu có chuyện cười à?”
“Có. Hồi năm tuổi, có một cô bé nói sẽ lấy học bá, sau đó…”
“Dừng. Chuyện đó cậu kể một trăm lần rồi.”
“Vẫn buồn cười.”
“Tớ cúp máy đấy.”
Tống Khải thôi trêu.
Cậu ấy nói:
“Lạc Vân, ngày mai đừng nghĩ đến thứ hạng.”
“Đừng nghĩ đến trường nào, cũng đừng nghĩ người khác kỳ vọng gì.”
“Chỉ làm từng câu một.”
Tôi nhớ lời cậu ấy hồi nhỏ: làm theo thứ tự rồi điền từng đáp án đúng.
“Đơn giản thế à?”
“Ừ. Rất đơn giản.”
“Nếu gặp câu không biết?”
“Bỏ qua. Làm câu biết trước.”
“Nếu làm sai?”
“Thì sai một câu.”
“Nếu không đỗ trường mong muốn?”
“Thì chọn một con đường khác.”
“Nếu…”
“Lâm Lạc Vân.”
Giọng cậu ấy dịu dàng ngắt lời tôi.
“Một kỳ thi rất quan trọng, nhưng không đủ quyền định nghĩa cả cuộc đời cậu.”
“Ngày mai cậu đi thi. Sau đó dù kết quả thế nào, tớ vẫn ở cổng đợi.”
Tôi nhắm mắt, cảm giác căng cứng trong lồng ngực dần tan ra.
“Tống Khải.”
“Ừ?”
“Tớ nhớ cậu.”
Đầu bên kia im lặng một thoáng.
“Tớ cũng nhớ cậu.”
“Rất nhớ.”
“Tớ cũng rất nhớ.”
“Vậy mai đến sớm nhé.”
“Được.”
Sáng hôm sau, trời trong veo.
Mẹ tôi mặc sườn xám đỏ, bố tôi mặc áo có chữ “chiến thắng”, hai người căng thẳng hơn cả thí sinh.
Trước cổng trường, tôi nhìn thấy Tống Khải.
