Yêu Hai Năm Không Được Công Khai, Tôi Không Yêu Nữa

Ngày biết cô ấy yêu Tống Khải, tôi đã bẻ gãy một cây bút.

Tôi muốn hỏi tại sao cô ấy có thể nhanh như vậy, nhưng thật ra người đến muộn là tôi.

Tống Khải đã đứng trong tuổi thơ cô ấy từ trước khi tôi xuất hiện.

Quan trọng hơn, cậu ta nhìn thấy cô ấy.

Không phải thứ hạng, không phải khả năng, không phải phiên bản tốt hơn trong tương lai.

Chỉ là Lâm Lạc Vân hiện tại.

Tôi không cam tâm, nhưng không thể phủ nhận.

Nhiều năm sau, trong phòng cấp cứu, tôi gặp một cô bé mười bảy tuổi phải phẫu thuật tim. Cô bé sợ hãi, liên tục hỏi nếu thi trượt thì sao, nếu nghỉ học một năm thì sao.

Người cha đứng bên cạnh sốt ruột nói:

“Chữa xong rồi học bù. Bố tốn bao nhiêu tiền, con phải cố mà thi cho tốt.”

Tôi nhìn khuôn mặt tái nhợt của cô bé, bỗng nhớ mình năm mười sáu tuổi.

Tôi mời người cha ra ngoài, sau đó ngồi xuống nói với cô bé:

“Em không cần dùng điểm số để trả tiền chữa bệnh.”

“Sống khỏe đã là đủ.”

Cô bé bật khóc.

Tôi nghĩ, nếu năm đó có người nói với tôi như vậy, có lẽ tôi đã biết yêu Lạc Vân theo cách khác.

Nhưng cuộc đời không có nếu như.

Tôi không còn mong quay lại.

Chỉ thỉnh thoảng, khi đi ngang máy bán nước, nhìn thấy lon Coca màu đỏ, tôi vẫn nhớ cô gái từng chạy tới bậc thềm, thở hổn hển nói:

“Bùi Vọng, đừng giận nữa.”

Khi ấy tôi luôn im lặng thật lâu mới nhận lấy, vì biết cô ấy sẽ chờ.

Nếu có thể nói với tôi của năm mười bảy tuổi một câu, tôi sẽ nói:

Đừng để người yêu em phải xin lỗi chỉ vì cô ấy muốn được yêu tử tế.

Không ai có nghĩa vụ đứng mãi ở chỗ cũ.

Kể cả người từng nói sẽ thích em cả đời.

Ngoại truyện 3: Sau khi kết hôn

Tống Khải nói được làm được.

Ra ngoài, anh là giảng viên trẻ nổi tiếng khó tính. Sinh viên truyền tai nhau rằng bài nộp trễ một phút cũng bị trừ điểm, số liệu sai một chữ số phải làm lại toàn bộ.

Ở nhà, anh bị tôi sai cắt hoa quả thành hình con thỏ.

Tôi cầm đĩa táo méo mó, chê:

“Đây là con gì?”

“Thỏ.”

“Em tưởng hà mã.”

“Ăn đi.”

“Không đẹp.”

Tống Khải cầm lại đĩa:

“Để anh làm lại.”

Tôi bật cười, ôm lấy eo anh từ phía sau.

“Giáo sư Tống, sinh viên của anh có biết anh dễ bắt nạt thế này không?”

“Chưa phải giáo sư.”

“Trọng điểm là đó à?”

“Trọng điểm là em không phải sinh viên.”

Anh quay lại, bế tôi ngồi lên bàn bếp.

“Em là người nhà.”

“Người nhà thì được ưu tiên?”

“Được sửa bài cả đời.”

“Ai cần?”

“Tối qua ai nhờ anh xem bản kế hoạch?”

Tôi lập tức đổi chủ đề:

“Táo đâu?”

Tống Khải cúi xuống hôn tôi.

“Ở kia.”

“Anh ăn gian.”

“Ừ.”

Điện thoại anh đổ chuông đúng lúc ấy. Mẹ Tống gọi hỏi cuối tuần hai đứa có về ăn cơm không.

Tống Khải vẫn ôm tôi, đáp:

“Vợ con quyết định.”

Tôi nhớ bố Tống năm xưa ở ngoài là giáo sư lạnh lùng, về nhà mở miệng là “vợ ơi”.

Quả nhiên di truyền rất mạnh.

Tối đó, khi dọn tủ, tôi tìm thấy chiếc vòng tay từng đan cho Bùi Vọng.

Sợi chỉ đã cũ, mối nối vụng về sắp bung.

Tống Khải đứng sau nhìn thấy.

“Muốn giữ không?”

Tôi hỏi:

“Anh không ghen à?”

“Có.”

“Vậy vứt nhé?”

Anh lắc đầu:

“Đồ của em, em quyết định.”

Tôi suy nghĩ rồi đặt chiếc vòng vào lại hộp kỷ niệm, cạnh huy chương bìa và những tờ giấy gấp tư.

Tống Khải nhướng mày:

“Để cạnh đồ của anh?”

“Không thích à?”

“Không.”

“Vừa nói em quyết định.”

“Anh có thể tôn trọng quyết định và vẫn ghen.”

Tôi phì cười, chuyển chiếc vòng sang một ngăn nhỏ khác.

“Được chưa?”

“Tạm.”

“Đồ nhỏ nhen.”

Anh ôm tôi từ phía sau, cằm đặt lên vai.

“Lạc Vân.”

“Ừ?”

“Anh chưa từng hỏi. Nếu ngày đó em không tụt một trăm bậc, dì không gọi anh về, em có thích anh không?”

Tôi quay lại nhìn anh.

“Có.”

“Chắc không?”

“Không chắc.”

Mặt anh lập tức tối xuống.

Tôi cười, kiễng chân hôn lên khóe môi anh.

“Nhưng anh sẽ tìm cách khiến em thích, đúng không?”

Tống Khải im lặng hai giây rồi cũng cười.

“Ừ.”